Там мы проживаем те моменты, которые уже никогда не случатся.
Как-то утром в дверь раздаётся звонок. Я как раз собираюсь поехать в ресторан, в котором работала до случившегося и умолять принять меня обратно. Теперь каждый раз при звуке звонка я внутренне напрягаюсь, сразу вспоминая того курьера, который принёс мне письмо страха и отчаяния. Сделав глубокий вдох, открываю дверь. Никого. Опустив глаза вниз, замечаю крафтовую коробку у двери. Сглотнув, осторожно беру её в руки и заношу в дом. Только спустя пять минут, ругая себя за трусость, открываю её.
Внутри находится аккуратно сложенная пачка денег и записка:
«Это меньшее, что я могу сделать. Скучаю по тебе…»
Сердце падает куда-то вниз. Это от Кирилла. Мну записку в руке и бросаю в мусорное ведро. Это всё что он может мне сказать? Ненавижу…
Не стану говорить Стёпе об этом. Он разозлится и начнёт ещё больше переживать. Даже пальцем не притронусь к этим деньгам. А как представится случай, то и верну этот отвратительный метод вымолить прощение.
Спрятав коробку, заканчиваю сборы и выхожу из дома.
Директор ресторана встречает меня почти как родную. Естественно, они тоже все знают, куда я пропала и теперь для них это хороший повод привлечь посетителей. А я лишь рада вновь стать нормальной. Хотя бы в тех пределах, которые теперь мне доступны.
На следующий день удача мне улыбается, и я нахожу милую квартирку рядом со своим прошлым местом работы. Стёпа помогает мне с переездом, но заметно, что его грустно. Пытаюсь приободрить его, но тщетно.
— Стёп, не знаю, что бы делала без тебя.
Ты мой ангел-хранитель… — произношу я, доставая вещи из коробок.
Он молчит, возясь с кроватью, которую нужно собрать. Тогда я оставляю вещи и подхожу к нему. Присаживаюсь рядом, заглядывая в лицо.
— Я немного занят, — произносит он, не реагируя на меня.
— Эй, — говорю шёпотом, осторожно взяв его за подбородок и поворачивая к себе. — Не отворачивайся от меня…
Стёпа смотрит на меня и молчит. Я сглатываю.
— Ты ведь знаешь, что тебе незачем переезжать и тратить деньги на съём квартиры? — слова даются ему с трудом.
Я киваю в ответ.
— Ты знаешь, что так будет лучше… Нам нужно начинать жить своими жизнями… Каждому из нас…"
"Стёпа кивает и притягивает меня к себе. Я не сопротивляюсь, когда его губы накрывают мои, а язык осторожно проникает к моему. Наш поцелуй долгий. Со вкусом слёз. Возможно, и моих, и его. Мы должны отпустить друг друга. То есть он должен отпустить. Я не смогу дать ему то, что он хочет и сделать счастливым.
