Хочу забрать себе весь бизнес Данте.
— И город?
— Само собой, — хмыкает ублюдок, облизывая тонкие губы. — И город. И казино «Flesh-Royal». Может, ещё и особнячок их семейные отжать? Ах-ха! Что скажете, парни?
— Не жирно ли? Думаешь, он реально отдаст всё своё добро и превратится в бомжа ради какой-то там шлюхи?
— Обрюхаченной им, не забывай, идиот! Я поделюсь добычей. Не накаляйте.
— В любом случае хуже не будет.
— Если явятся за ней, всех, блядь, перестреляем и перережем как свиней!
— Устроим им вечеринку! О, да-а-а! Повеселимся, братва!
Хруст за хрустом.
Салон бандитской машины наполняется клацающими звуками — преступники играют с предохранителями оружия. На самом деле они играют с моими нервами, устраивая вокруг меня дурацкое шоу с запугиванием."
"В глазах мигает тьма. Я будто куда-то улетаю. Кончики пальцев немеют.
Зря. Зря я решилась на побег… Боже, что теперь со мной будет?
Я не успеваю закончить мысли. Бах. Темнота. Мне на голову надевают чёрный мешок, и я… теряюсь в реальности.
* * *Я дышу ртом, стараюсь не зацикливаться на ситуации, верю в лучшее. Они ведь не тронут? Ну они же не совсем монстры, да? Просто играют. Жестко, по-своему, накаляя обстановку. Это же каким нужно быть монстром по жизни, чтобы угрожать ножом беременной девушке? Чтобы украсть её, связать, надеть на голову мешок и увезти в неизвестное место.
Здесь воняет. Сыростью, застоявшейся водой. Запах ощущается даже через ткань мешка. Мне трудно дышать. Руки затекли, ног я вообще не чувствую.
Я потерялась во времени. Потерялась в пространстве. Всё, что ощущаю — острый, всепоглощающий страх. Я сижу на стуле. Мои руки связаны. На голове мешок. Как я понимаю, исходя из разговоров бандитов, меня притащили на склад. А где он находится, я не знаю.
Неожиданно с меня срывают мешок. Глоток воздуха… Меня тошнит, в глаза бьёт тусклый свет. Растрепавшиеся волосы липнут к лицу. Моё лицо бледное и мокрое от пота. Я втягиваю воздух одновременно и ртом, и носом, меня тошнит.
Несколько раз моргаю, осматриваюсь. Я вижу незнакомое грязное помещение, по углам которого раскидан какой-то хлам: столы, стулья, старая прогнившая мебель. На полу разлита вода — лужи. Потолок помещения высокий, вверху я вижу небольшие окна. Кое-где стёкла выбиты. А я сижу возле стены, в углу помещения, на шаткой ржавой табуретке со связанными руками.
Напротив меня стоит поджарый амбал. Он ухмыляется. Мне не нравится его наглый взгляд.
