– Убери руку, пожалуйста, – продолжает и накрывает пальцами мое запястье. – Надо посмотреть. Вдруг швы разошлись.
Сам не замечаю, что на автомате рану зажал. Под пальцами влажно.
– Херня, – отмахиваюсь.
– Руслан, – сглатывает. – Пожалуйста.
Отвожу руку в сторону.
На рану не смотрю. Похуй.
Я за ней наблюдаю. Как она нижнюю губу закусывает, как хмуро сдвигает брови, оценивая ситуацию. Головой мотает, чтобы волосы назад отбросить, чтобы эти спутанные пряди ей обзор не закрывали.
Ох уж эти ее волосы.
Запустить бы в них пальцы, сжать, накрутить на кулак и… опять к себе притянуть, впиться губами в губы.
Зацеловать. Затрахать. Хотя бы так. Ртом, языком.
– Прости, – она переводит взгляд на меня. – Я случайно, но вообще ты…
– Это ты прости, – обрываю. – Увлекся.
Она рассеянно кивает, соскальзывает с кровати.
– Сейчас вернусь, – говорит, завязывая пояс на халате покрепче. – За аптечкой схожу и сделаю тебе перевязку.
Через пару секунд ее хрупкие пальцы опять порхают над моей раной.
Такая серьезная. Сосредоточенная.
Даже не пытаюсь удержаться. Пожираю ее глазами. Каждую деталь хочу взглядом выхватить.
Девчонка успела стянуть волосы в хвост на затылке. Теперь проще изучать лицо. Темные пряди не мешают. Черты у нее тонкие. Красивые.
Пальцы сами тянутся вперед. Накрыть, прочувствовать, прочертить каждую линию.
Она поджимает ноги, а я не могу насмотреться на ее лодыжки. Такие хрупкие. Уверен, одной рукой сразу обе захвачу."
"– Ай, Руслан! – вскрикивает, отдергивает ногу. – Ты что?
– Ничего.
Сука, снова тянет скользнуть пальцами по ее щиколоткам.
– Прекрати, – говорит.
– Я ничего не делаю.
Смотрит на меня. Пристально. Строго.
Не начинал и не начну по ходу. Дальше буду просто спать рядом с девчонкой, на которую у меня в момент член встает колом.
А я думал, что в пекло попадают после смерти. Нихуя.
– Все, – заключает девчонка.
И поднимается.
Поворачиваю голову. Наблюдаю, как полы халата чуть распахиваются, выставляя напоказ голые ноги.
Она ловит мой взгляд на себе. Хмурится.
– Наверное, тебе на работу надо, – говорит.
– Не надо.
– Тогда может ответишь на звонок? – кивает на тумбу. – Твой телефон постоянно светится.
Блядь, забыл вырубить тихий режим.
Хватаю мобильный. Там дохуя пропущенных от Мирона.
На работу мне все-таки надо. Тут без вариантов. Слишком долго в тюряге проторчал. Есть вопросы, которые только на воле решаются. Еще новые темы наметились.
– Ты где? – мрачно бросает Мирон.
– Дома задержался.
– Почту проверь.
– Сейчас.
