— Он пришел сегодня с утра, включил кондиционер — и вуаля! Концентрированная пыльца по всему кабинету! Идеальный, нелетальный, но очень эффектный аллергический шторм! Никакой магии, никакого яда! Чистая ботаника и бытовая смекалка!
Черт возьми. Это не просто диверсия. Это искусство. Он использовал слабость цели, изучил ее привычки и нанес удар чужими руками (точнее, лапами), не оставив никаких следов. Я спокойно закончил писать, аккуратно закрыл историю болезни и встал.
— Меня в приемный покой вызвали, посмотрю сложный случай, — нейтральным тоном сказал я хомякам, которые сидели рядом и корпели над своими бумагами.
Я спустился в холл приемного покоя и увидел картину маслом.
Артур Мкртчян — грузный мужчина лет пятидесяти с золотой цепью толщиной с палец — был красный как рак. Его лицо опухло так, что глаза превратились в узкие щелочки, из которых текли слезы, дыхание вырывалось из груди с громким, паническим свистом.
Он стоял у стойки регистрации, опираясь на нее одной рукой, а другой размахивал перед лицом бледной, как полотно, Машеньки.
— Где лекарь⁈ Мне нужен нормальный лекарь, а не эти ваши студенты! Я умираю! Вы слышите⁈
Паникует. Отлично.
У него никогда не было такой острой реакции, он не понимает, что происходит. Думает, что это инфаркт или инсульт. Его клановый лекарь — обычный терапевт, тут не поможет. А ближайшая больница — наша. Все идет по плану. Идеально.
— Мария, все в порядке, — я спокойно подошел к регистратуре, положив руку на плечо дрожащей девушке. — Я займусь пациентом.
Затем я повернулся к Мкртчяну. Сейчас главное — сбить с него спесь. Сломать его волю. Перехватить инициативу. Он привык быть хозяином. Нужно показать ему, что здесь хозяин — я.
Мой голос стал холодным и властным, как у хирурга в операционной.
— Меня зовут господин лекарь Разумовский. В моем отделении есть два варианта: либо вы ведете себя тихо и беспрекословно выполняете мои указания, либо ищете помощь в другом месте. У вас острая анафилактическая реакция, переходящая в отек Квинке. Если продолжите орать и нагнетать давление, через пять минут получите ларингоспазм и просто задохнетесь.
Выбор за вами.
— Браво, двуногий! — раздался в моей голове восторженный голос Фырка. — Прямо в десятку! Запугал до икоты! Смотри, как он сдулся!
Мкртчян захлопнул рот. Его багровое лицо на мгновение стало еще темнее, но паника в глазах перевесила привычную властность. В них мелькнул первобытный, животный страх смерти.
— Помогите, — прохрипел он.
Попался. Теперь ты мой.
