— Без вариантов, приятель, — поясняет, — на руках я тебя далеко не донесу.
Мальчишка не возражает, да и я тоже. Рюкзак у Райана не слишком-то легкий, но Мышонка я не подниму, а если и сумею, то пройду с ним не дальше, чем на два шага.
Так мы и идем: я тащу два рюкзака, Райан Мышонка, а сам Мышь висит вниз головой и время от времени жалуется, что его укачивает, и сейчас стошнит. Весело.
***
— Ну и как мы их найдем? — спрашиваю, оглядывая окрестности.
Уже совсем светло.
Большую часть ночи мы шли мимо полуразрушенных промышленных зданий, которыми давно не пользовались, теперь же оказались в когда-то жилом поселке.
Сложно представить, что раньше это место было по-настоящему населено, люди приезжали сюда из Верхнего мира на заработки, работали на производстве, привозили с собой целые семьи. Все развалилось в прямом и переносном смысле, а поселок встречает нас насквозь прогнившими бараками с выбитыми стеклами, кое-где окна забиты досками.
— Черт его знает, — признается Кесседи.
— Мы потерялись? — тут же спохватывается Мышонок на его плече.
— Найдем, говорю, — уверенно заявляет Райан.
Ясное дело, найдем, потому что с выбором у нас небогато. А вот то, что обещали догнать за час, а потратили больше, — скверно. Коэн и так недоволен.
— Пойдем искать следы, — предлагаю. Райан кивает, лицо у него напряженное, тоже не ожидает ничего хорошего от встречи с главарем, к тому же явно выдохся от своей ноши.
Мы плетемся по протоптанной тропинке на заваленной снегом дороге. Постоянно озираюсь по сторонам, больше стараясь ни высмотреть кого-то из Проклятых, а не пропустить появление незнакомцев.
Поселок большой, много больше, чем тот, в котором мы жили раньше. Хотя тот считается центральным районом. Кто знает, какие банды уже облюбовали это место.
Вспоминаю о СБ. Надеюсь, они не потеряют Проклятых из виду.
— Смотри, умник, — зовет Кесседи.
Вглядываюсь в сторону, куда он указывает, но все равно не вижу ничего необычного. Снег вокруг либо не тронут вообще, либо утоптан.
Где свежие следы, а где старые — не поймешь.
— Куда? — сдаюсь.
— Вон, — указывает рукой.
Теперь вижу, на одном из островков нетронутого снега кто-то пальцем вывел стрелку, указывающую направление.
— Ловушка или свои? — спрашиваю. “Свои”, тоже мне. Когда это Проклятые стали “моими”?
— Либо то, либо другое, — отзывается Райан, похоже, уже настолько выдохся, что ему все равно.
— Логично, — хмыкаю и решительно поворачиваю туда, куда указывает стрелка.
