– Хм, дай-ка вспомнить, за кем у нас третье место, – он задумался, беззвучно шевеля губами, – Шомпол? Да, точно – Тарас Шомпол. Двадцать пять золотых я за него выручил. Но побегать пришлось хорошо. Почти три недели угробил на козла.
– А кто это?
– Ты не знаешь Шомпола?
– Ни разу не слышал о таком.
– Станислав, Станислав… – Коллекционер разочарованно вздохнул. – Ты же вроде из Владимира, а с историей родного края не знаком совсем. Стыдно должно быть. Имя Тараса Шомпола лет семь-восемь назад у торгашей ваших на слуху было прочнее собственного.
Много он им нервов попортил со своей бандой. И не только нервов. Так вот, эти самые торгаши решили скинуться и заказать Тараску. Еще условие поставили – чтоб подох душегуб от автоматного шомпола в ухо, как сам любил с потерпевшими расправляться.
Стас недоверчиво хмыкнул.
– И что же, удалось подобраться вплотную к главарю банды и во сне его ухайдакать?
– Нет, конечно. Грохнул засранца из арбалета метров с тридцати.
– А как же пожелание клиента?
– Ну, пожелание клиента – дело святое.
Пришлось еще двое суток ждать, чтобы откопать покойника, отрезать ему палец, башку и шомпол в ухо вставить. В таком виде он перед клиентом и предстал. Этого хватило.
– Понятно. А остальные победители?
– Про вице-чемпиона я тебе уже как-то рассказывал.
– Муромский безопасник с семьей?
– Он самый. Сорок золотых. Хотя второе место его пальцу, конечно, не совсем честным путем досталось. Как-никак заказ-то на пятерых был.
– Сам, жена, двое сыновей и дочурка лет двенадцати.
– Точно, – подтвердил охотник. – Хорошая у тебя память.
Стас нахмурился, глядя вниз, туда, где слегка подсохшая грязь расходилась трещинами от подошв сапог.
– Это правда? – спросил он, оторвавшись от созерцания попираемого ногами глинозема.
– Не понял.
– Ну, та история с девчушкой. Ты что, в самом деле трахал умирающего ребенка?
Коллекционер повернул укрытую капюшоном голову, и солнце на мгновение ярко вспыхнуло, отразившись в желтых глазах.
– У тебя с этим проблемы? – поинтересовался он невозмутимо.
– Так это правда или нет?
Охотник помолчал немного, улыбнулся и пожал плечами:
– Сам решай.
– Значит, трахал.
– Как тебе будет угодно.
– Бля, это же просто пиздец. На хрена такое делать? Получил заказ – убей. Убийство можно понять. В конце концов, у каждого своя работа. Но зачем глумиться над полумертвым дитем? Будь хоть нормальная, хоть мутант – она этого не заслужила. Не успела заслужить.
