"Натали Лав
Развод. Дама non-stop. Когда тебе 40 плюс
Глава 1
Лидия
Такси останавливается перед воротами моего дома, но ворота не открываются.
Я достаю из сумки сотовый, чтобы позвонить старшему по охране. Но не успеваю этого сделать. Старший - здоровенный детина слегка за тридцать, показывается из калитки, расположенной слева от ворот. В руке он несет мой чемодан...
У меня такое чувство, что я смотрю очень странное кино, события в котором развиваются вопреки всем законам логики. Вылезаю из салона такси, на котором приехала с вокзала.
Меня ведь даже не встретили - вспоминаю я еще одну странность.
Водителю такси ничего не говорю. Мне сейчас не до этого... Я уже чувствую, что что-то случилось. Что-то непоправимое... То, что должно будет стать точкой отсчёта.
- Добрый день, Лидия Сергеевна, - здоровается молодой мужчина. И избегает смотреть мне в глаза.
Плохой знак. Отмечаю походя.
- Добрый день, Алексей.
Водитель такси за нашими спинами достаёт из багажника еще один мой чемодан и сумку, вещи с которыми я ездила к больной матери на три недели.
Затем хлопает автомобильная дверца и слышится звук отъезжающей машины.
Только после этого я замечаю в руках у Алексея розовую пластиковую папку-конверт на кнопке формата А4 с документами внутри, и моя озадаченность еще сильнее увеличивается.
- Почему не пропустили такси на территорию? Что-то случилось? - холодный порыв ветра бросается мне в лицо словно голодная взбесившаяся собака, пробирается под одежду, заставляя поёжиться.
Мне хочется домой. В тепло.
Отдохнуть, в конце концов. Я очень устала. Измотана, как физически, так и морально.
И я делаю шаг в сторону, чтобы обойти Алексея и зайти в калитку.
Но... Не тут-то было. Алексей делает шаг вместе со мной, преграждая мне дорогу.
Что-то не так... Что-то очень сильно не так, иначе бы работающий на моего мужа человек не посмел бы вести себя подобным образом.
- Лидия Сергеевна... - мужчина, большой, взрослый, как-то тушуется, смущается, чешет сгибом руки подбородок.
И, по-моему, даже слегка краснеет.
- Вам туда нельзя... - выдавливает он наконец.
Я задираю голову, чтобы видеть его лицо, и уточняю:
- Домой?
- Угу... Это теперь не ваш дом, - узнаю я сногсшибательную новость.
- А чей? - возникает у меня закономерный вопрос.
Муж, что, переехал за то, время, что я отсутствовала? И не соизволил мне сообщить? А свою охрану новому владельцу в наследство оставил?
- Павла Константиновича.
- Зайковского? - зачем-то уточняю и произношу фамилию мужа.
- Да...
