Кажется, маньяк уже хватает нас, глупых дурочек, полосует ножом, утаскивает в темный подвал, чтобы надругаться.
Но вдруг из подъезда вываливаются двое высоких мужчин, спортивного телосложения.
Выкатываются прямиком на дорогу. Мы едва не врезаемся в них с криками:
— За нами гонится маньяк!
— Насильник!
— Помогите!
Точно не помню, кто крикнул это первым.
Я или Оксана.
Важен эффект.
Мужчины замирают. Хрустнув кулаками, расправляют плечи, на которых скрипят кожанки.
— Ты чего тормознул, Ефим? Мы здесь не за этим.
— Не ссы, — отвечает второй. — Зачтется. Батюшка же тебе сказал. Грешить надо меньше. Двинули. Выручим девушек!
Обменявшись этими репликами, мужчины бросаются за маньяком. К слову, маньяк начал улепетывать со всех ног. Но бравые защитники в два счета нагоняют преследователя. Повалив на землю, начинают пинать его.
— Удивительная скорость! Такие шкафы, но как быстро бегают! — удивляется Оксана. — Пойдем. Я хочу посмотреть, кого они поймали.
— А я не хочу.
Я домой хочу… — едва не плачу.
— Пошли! — командует приятельница.
Опять двадцать пять. Возвращаемся на десять метров назад.
Слышу сдавленные охи и стоны.
Голос знакомый.
Да ну… Не может этого быть! Снова он, что ли?!
— Стойте! Стойте, кому говорю! — кричу. — Посветите ему в лицо! Сейчас же!
Два шкафа оборачиваются на мой голос.
— Ты че? Он же вас изнасиловать хотел.
— Дебилы… Я провожал коллегу! — сипит избитый и корчится.
— Саша? Это ты?
Луч фонарика телефона Оксаны выхватывает из темноты опухшее от мордобоя лицо парня.
— Ой… Парни, это не насильник. Это мой коллега.
— А че гнался тогда? — отвешивает недотепе поджопник лысый бугай.
— Харе, Колян. Тревога ложная! — останавливает его второй. — Ложная же?!
— Да-да, точно ложная. Ему надо в больницу.
— Как бы не на тот свет, — присаживается на корточки второй мужчина. — У Коляна сорок восьмой размер ноги. Удар как у Тайсона. Если бы он дрался ногами, а не кулаками.
— Блин. Саша! Зачем ты за мной крался?!
— Наблюдал! — хрипит. — Я часто… хожу за тобой с работы.
— Кажется, он все-таки маньяк, — выносит вердикт лысый. — Нормальный мужик тайком за юбкой следить не станет. Прямо подкатит. Да? — подмигивает мне левым глазом.
В свете фонарика телефона становится немного понятнее, кто бросился нам на помощь.
Ну и рожи! Чистые уголовники.
У лысого шрам под правой скулой и на пальцах выбиты римские цифры.
