Для вегетарианцев, сорян, не предусмотрено ничего. Но если есть желание, можно в левой крайней грядке ботву свекольную пожевать.
— Я птицей займусь, — кивает Азамат.
— Я барашком! — потирает ладони Марат.
— Если есть горючее, то я неплохо миксую коктейли, — включается в дело Демьян.
— Ого! Ты и коктейли делать умеешь! — удивляюсь.
— Ага, работал одно время. Проще сказать, кем я не работал.
— Топлива хватает. Кирюха покажет тебе, что к чему! — подзывает кого-то из своих Ефим.
— Марика, нам нужно поговорить, — звучит негромкий, но настойчивый голос Савицкого.
Я оборачиваюсь к нему с легкой улыбкой.
— Александр, надеюсь вы убедились, что я торговать собой не собираюсь. И даже если бы я хотела, то вас это никак не должно волновать.
— Знаю, что не должно! Но волнует! — заявляет упрямо.
Смотрит при этом только мне в глаза, наплевав на присутствие посторонних. У меня возникает легкое головокружение, а вместе с ним наплывает ощущение, будто мы с ним одни, наедине, в целом мире.
Звуки растворяются в звуке учащенного сердцебиения.
Я готова упасть в объятия Савицкого, но услышав будто сквозь вату голос Демьяна, смущенно перевожу взгляд вниз, на свои старые, потрепанные кеды с выцветшим принтом.
— Александр Владимирович…
— Мы не на работе! Можно просто Александр! — перебивает нетерпеливо.
— Хорошо. Александр, вам лучше уехать.
— Почему?!
— Здесь все простые люди…
— Да. Особенно вон те джипы — гелик, прадик, чероки… — перечисляет марки. — Конечно, все они принадлежат простым людям.
— Я не о том. Я об атмосфере. Вы же чувствуете, какая она. Это простые посиделки на даче, в компании приятелей, с пивом, костром и попсовыми песенками. Это не ваш уровень!
— Что ты знаешь о моем уровне?! — оскорбленно спрашивает Савицкий, подступив ко мне совсем близко. — Что ты вообще обо мне знаешь, Марика? Только то, что в интернете написано? О богатой семье, о бизнесе, перешедшем по наследству? Так вот, чтобы ты знала, папаша оставил мне бизнес, который был на грани банкротства.
Я пахал, как проклятый, чтобы достигнуть того, что есть у меня сейчас. Не надо выкать мне уровнем, о котором ты не знаешь ровном счетом нихрена.
— Не надо срывать на мне свою злость! — шиплю я.
Чувствую на себе взгляды Демьяна, который словно предлагает, мол, я подойду, если надо! Отрицательно качаю головой.
Я сама справлюсь с наглецом Савицким, от которого нет покоя даже на долбаной даче!
— Я бы на тебе кое-что другое сорвал. Вернее, с тебя.
