— Кстати, может, ты съездишь с Миланой?
Удивленно смотрю на отца.
— Мне так будет спокойнее, Милана. Пусть Стас отвезёт тебя. Хорошо? Пожалуйста.
Я все ещё сомневаюсь. Но Стас берет меня за руку и тянет.
— Пойдем, — говорит.
И я послушно выхожу за ним из квартиры.
На самом деле, папа прав: одной мне страшно ехать на пустующую дачу.
А Стас, всё-таки, мой, хоть и бывший, но парень.
Мы выходим из подъезда. И, когда уже Стас открывает дверь своей машины, приглашая меня сесть, я слышу знакомый голос.
— Миланочка!
Оборачиваюсь — Ренат.
Как всегда, улыбка и небрежная походка.
Он подходит к нам, оценивающе оглядывает Стаса и говорит:
— Здравствуй, Милана.
Киваю в ответ.
— Я привез твои вещи, — протягивает мне пакет.
Беру и заглядываю. Платье и туфли, в которых я была в тот вечер. И мой телефон.
Радость от возврата вещей омрачает непонимание, как мои вещи оказались у Рената. Но сейчас на выяснение нет времени.
— Это кто ещё? — громко спрашивает Стас то ли у меня, то ли у самого Рената.
— Стас, пойдем, — тяну я его. — Нам надо ехать.
Не хватало ещё устроить разборки во дворе.
— Так я позвоню, Милана? — слышу голос Рената, когда уже сажусь в машину. — Ты же хочешь узнать про вещи?
Быстро перевожу на него взгляд и вижу довольную ухмылку.
Стас осматривает Рената с ног до головы, сплевывает на асфальт и садится за руль.
— Что это за хрен, Милана? — спрашивает зло.
— Стас, мы едем или нет?
Он нехотя заводит машину.
— Ладно. Потом поговорим. Куда едем и зачем?
— На дачу.
Надо забрать важные документы.
— Документы? — переспрашивает Стас. — Какие? Это связано с Лейлой? Она тебе что-то передавала? Милана, скажи. Передавала?
Молчу.
— Милана, эти документы могут пролить свет на ее убийство. Понимаешь?
Он прав.
— Да, — отвечаю. — Поехали, Стас.
Мы приезжаем на дачу.
— Подожди меня в машине, — прошу Стаса.
Не хочу, чтобы он знал про тайник. Это наше, семейное.
Буквально бегу к сауне. Быстро нахожу нужную доску. Но приподнять ее у меня получается не сразу.
Наконец."
"Точно! Сейф. Собираюсь ввести код, но в этот момент слышу какой-то щелчок. Прислушиваюсь — ничего. Показалось.
Судорожно ввожу цифры. Ошибаюсь. От волнения пальцы не слушаются.
И тут ощущаю запах гари. Принюхиваюсь. А в щели уже лезет белый тягучий дым.
Что это?
Бегу к двери. Толкаю. А она не поддается. Едва колышется, но не открывается.
55.
