Бокалы с разными сортами вин. И аромат, от которого кружится голова.
— Какое вино ты любишь? — спрашивает Дамир.
— Никакое, — честно отвечаю я. — Я не пью почти.
— Ну, здесь грех не выпить. Я же с тобой. Так что, можешь начать дегустацию.
Прямо там, в подвале, нас сажают за столик с легкими закусками и поочередно подносят бокалы. Хозяин винодельни много рассказывает через переводчика о сортах вин, об истории своей винодельни, о своем труде. И все это под приятную музыку.
Это все действует и правда расслабляющее и я пробую по чуть-чуть разные сорта.
Обсуждаю с Дамиром, что понравилось, а что не очень.
Он, кстати, практически не пьет. Ему же за руль.
Через какое-то время мне становится так легко. Музыка звучит уже у меня в голове. И мне даже кажется, что я покачиваюсь ей в такт. Я все чаще смеюсь шуткам хозяина винодельни, ловя на себе суровый взгляд Дамира. Мне хочется, чтобы ему тоже было весело, и я лишь улыбаюсь в ответ.
— Нам пора, — неожиданно произносит он, когда хозяин винодельни присаживается к нам за столик.
Берет меня за локоть и тянет вверх. И я чувствую, что встать не получается. Вроде, вот, что сложного? Подними попу. Но никак. Я с удивлением смотрю на ухмыляющегося Дамира.
А он просто хватает меня и кладет на плечо. И так и несет к машине. Сажает на переднее сиденье, пристегивает и сам садится за руль.
И все это молча.
А мне хочется поговорить с ним. Но он не расположен к общению. Отвечает на мои вопросы односложно. И я тоже замолкаю. И смотрю на него. Он сосредоточен на дороге.
На меня не смотрит. Брови нахмурены.
— Останови машину, — прошу его.
Он оборачивается и с удивлением смотрит на меня.
— Тебе плохо? — задает логичный вопрос.
— Останови машину, — повторяю я свою просьбу.
Он выруливает на обочину и тормозит. Поворачивается ко мне.
— Только не в машине, Милана, — говорит с ухмылкой. — Мне хватило того раза.
А я молча перелажу и сажусь на него.
Дамир удивленно смотрит на меня. Обнимаю его за плечи, устраиваюсь поудобнее, елозя на нем, и тут же ощущаю, как что-то твердое упирается в меня.
"
"Он хватает меня за ягодицы и сжимает их.
— Ты пьяная, Милана, — усмехается. — Ты вообще не умеешь пить…
Не даю ему договорить и целую его. Приподнимаюсь и опять опускаюсь и трусь о его член в брюках.
Я делаю бесстыдные вещи. Но сейчас я не думаю о моральной стороне своих поступков.
— Милана, — шепчет Дамир, — ты хочешь здесь?
А сам уже задирает платье на мне и отводит в сторону трусики. И я слышу звук расстегивающегося замка.
