Смотрит на меня удивленными глазами.
— Что? — спрашивает.
— Выходи, — спокойно говорю я. — Ты же села в машину для вида. Все. Родители нас не видят. Больше не надо играть роль. Вызовешь такси.
— Но у меня нет налички с собой. Только карта.
— Тогда доедешь на метро. Выходи. Я опаздываю.
7. Милана
— Стас, ну, не надо. Пожалуйста, — я пытаюсь убрать руку моего парня с груди.
Он слишком сильно стискивает ее. Так, что сосок больно трётся о кружева бюстика.
"
"— Ну, почему, Миланочка, — шепчет он мне в губы и языком обильно смазывает мой рот. Так обильно, что хочется взять салфетку и утереться.
— Мы уже так долго с тобой за ручку ходим, — продолжает уговаривать он меня. — Я же не железный.
Каждый раз, когда Стас подвозит меня до дома, у нас происходит такой разговор. Мне нравится Стас, но дальше идти я пока не готова. И это я каждый раз пытаюсь до него донести.
Понимаю, что он взрослый мужчина и у него есть потребности.
Он так часто говорит.
Но я не хочу быть лишь способом удовлетворить чью-то потребность.
— Хватит, Стас, — я решительно отодвигаю его руку от своего тела и открываю дверь.
Он садится прямо в своем кресле и кладет руки на руль.
— Ты не любишь меня, — с грустью говорит он, глядя вперёд, в темный двор.
Закрываю дверь и глажу его по щеке.
— Просто мне нужно время, — говорю мягко.
Он хватает меня за руку.
— Сколько, Милана? Скажи, сколько. Когда?
Я теряюсь. У меня нет точного ответа на эти вопросы.
Поэтому я лишь пожимаю плечами.
— Стас, ты делаешь мне больно, — пытаюсь освободить руку из его захвата.
— А ты мне?
Вот больше всего меня в нем раздражают эти внезапные вспышки гнева. Когда он начинает кричать и чуть ли не брызгать слюной. В такие моменты я начинаю сомневаться в правильности своего выбора.
— Мне пора, — как можно спокойнее говорю я.
Он резко отпускает меня и отворачивается.
Ладно, обойдемся без поцелуя.
Выхожу из машины и, уже заходя в подъезд, слышу, как резко газует машина.
Дома пахнет чем-то вкусненьким. Мама что-то приготовила.
— Миланочка, это ты? — голос мамы доносится из кухни.
— Да, мам.
— Как Стас? Как в университете?
— Все хорошо, мам.
— Ужинать будешь?
— Да, переоденусь только.
Захожу в свою комнату и слышу звук входящего сообщения. Это Стас.
«Прости, малыш. Я дурак. Просто я очень сильно люблю тебя.»
«Я не обижаюсь», — набираю на телефоне, стягивая одновременно с себя платье.
