Не бомбы, конечно, но вполне достойные. Сейчас люди сами охотно идут со мной на контакт. Я больше не девочка ноу-нейм.
Но совершенно другое дело, что это все не приносит мне радости. Я, как робот, делаю свою работу настолько хорошо, насколько могу. А вечером приезжаю домой, падаю на кровать и смотрю в потолок. Слез нет. Просто в груди бездонная чёрная дыра.
— Ты совсем ничего не ешь, — ко мне в комнату заглядывает Аня. Смотрит с сочувствием.
— Нет аппетита, — бесцветно отвечаю.
— Ты бледная.
Шумно выдыхаю.
— Я пирог с курицей и грибами испекла.
Давай кусочек?
Мне хочется честно сказать соседке, что ее пирог с курицей и грибами воняет на всю квартиру то ли тухлятиной, то ли помойкой. Пришлось даже открыть окно в комнате, чтобы не стошнило. Но вместо этого выдавливаю из себя улыбку.
— Спасибо, Ань, не хочу. Может, завтра утром попробую.
Соседка тактично удаляется, оставляя меня одну.
Только девять вечера, а я уже хочу спать. В последнее время в сон клонит неимоверно. Я даже не утруждаю себя снятием макияжа и походом в душ.
Засыпаю прямо так: в косметике, платье и поверх покрывала.
Один день сменяет другой. На работе все идет, как по маслу, Яна мною довольна.
Я еще раз встречаюсь на кофе с Ломакиным. Ярослава мы больше не обсуждаем. Я сама не задаю ему вопросы про министерство экономики, спрашиваю про Минфин и Минтруд.
Приближается пресс-конференция Никольского, на которую я пойду. Настя Алексеева из пресс-службы напоминает про вопросы заранее. Не хочу ни о чем спрашивать Ярослава. Я достаточно вопросов ему задала и на кухне, и в постели.
Он не хотел отвечать.
Вечером перед брифингом Ярослава я глажу платье, как ко мне в комнату заглядывает Аня. Она только что зашла в квартиру, еще даже куртку не сняла.
— Ален, — обращается ко мне и тут же замолкает.
— Что?
Аня мнется в нерешительности, как будто набирается смелости.
— Там внизу у подъезда твой бывший…
Глава 63
— Ярослав!? — восклицаю с надеждой. Утюг выпадает из рук прямо на платье.
— Нет, Костя.
Я смотрю на подругу, оторопев.
— У тебя сейчас сгорит, — кивает на утюг.
Выйдя из оцепенения, спешу убрать его с платья.
— Костя? — уточняю, не поверив.
— Да, стоит у подъезда. Я предложила ему подняться в квартиру, он отказался.
— А что он делает у нашего подъезда?
— Тебя караулит, наверное. Не звонил?
— Нет.
Беру со стола телефон и проверяю экран. Пропущенных вызовов нет, сообщений тоже.
— В общем, он там у подъезда. Странно, что не позвонил тебе. Мне его так жалко стало.
