Я даже свет не включала, сидела на широком подоконнике, закутавшись в плед, и следила за тем, как медленно тает снег.
Ресторан оказался довольно близко к дому, коллектив собрался разношерстный, хоть и состоящий из студентов. Но в целом довольно приятный и спокойный.
Кузя, хозяин ресторанчика, тоже произвёл впечатление довольно адекватного мужчины: не придирался, не сыпал тупыми шутками, не штрафовал за пустяки и большую часть дня проводил в своём крохотном кабинете за раздевалкой.
Обучилась я быстро, вызубрила меню и состав блюд одной из первых, за что и получила довольно быстро допуск к самостоятельной работе.
Но главная удача была в том, что меня никто не уволил ни в первый день, и даже ни на второй. Может, Рустам прав? Ястреб уже и забыл про меня? Надо всё же смотреть на вещи реальнее: кто я, и кто ОН?
Ну какой ему смысл гоняться за бедной и бездомной зачуханкой? Я наступила себе на горло и потратила остатки денег, лежащих в паспорте. Большую часть я отдала Рустаму, а на остальное купила себе бельё, джинсы и несколько футболок.
Печалило меня только молчание отца. Его телефон по-прежнему не отвечал, а сообщения попросту не доходили. Снова и снова набирала его номер, слушая холод автоответчика.
– Да выключи ты это, а то аппетит и так ни к чёрту! Дома бабка новости целый день смотрит, ещё и на работе? – ругнулся бармен Иван и попытался забрать пульт у официантки, но та отпрыгнула и стала дразнить его высунутым языком, как девчонка. Катерина вертела головой, рассыпая по плечам голубые волосы, и морщила нос, нашпигованный пирсингом.
– Арина, ну помоги!
– Кать, ну правда, – шикнула я, чтобы начальник не услышал, и попыталась забрать пульт. – Люди приходят, чтобы пообщаться и отдохнуть, а новости…
«Уже неделю продолжаются поиски потерпевшего крушение вертолета. Спасательная операция усложняется погодными условиями. К данному часу стал известен полный список пассажиров частной вертолётной компании, выполняющей рейс. На борту было девять человек, включая двух членов экипажа…»
Я застыла… Смотрела на знакомую мне рекламную эмблему на борту вертолёта и медленно умирала.
Ноги стали ватными. Покачнулась, в последний момент схватившись за высокую спинку барного стула.
– Папа…
Рванула в раздевалку, отчаянно ища в телефонной книжке номер дяди Андрея."
"– Да! – рявкнул знакомый голос.
– Дядя Андрей! Это Арина Куликова…
– А… Ариш. Здравствуй. Мне очень жаль…
– Что? Что вам жаль? Там был отец? Да? Папа был на борту вертолёта? – скулила я, оседая на пол.
