— С подружкой. Она там, — киваю куда-то за свою спину. — Девушка твоя? — замечаю рыженькую девчонку на танцполе. — Красивая, — улыбаюсь.
— Не твое дело.
— Я… — теряюсь, поджимая губы. Чувство вины вступает в схватку с гордостью. Я не спросила ничего плохого сейчас.
— Что? — Кудяков морозит меня взглядом. Хочется закутаться в плед и отвернуться. — Зачем ты подошла?
— Поздороваться.
— Зачем? Твоя вежливость мне на хер не уперлась. Так что мимо.
— Извини, я не подумала. Просто решила, — переминаюсь с ноги на ногу, не к месту улыбаясь.
— Ты пьяна, что ли? — хватает меня за руку и подтягивает к себе. Смотрит в глаза. — Пиз*ец. Тебе домой пора.
— Я сама решу, что мне пора! — фыркаю и понимаю, что его девчонка нас заметила. Вэл тут же разжимает пальцы. Отпускает меня так резко, что я едва успеваю удержаться на ногах. — Хорошего вечера.
Кудяков демонстративно отворачивается, пока девушка, с которой он был в випке, идет к бару. Прямо сюда.
Потоптавшись на месте считаные секунды, просто ухожу.
Наверное, стоило дать Вэлу понять, что он не имеет права так со мной говорить. В таком тоне — точно, но я молча возвращаюсь за столик. Лерка тут же начинает расспрашивать меня про Вэла. Она видела, что я с ним говорила. Видела, как он меня за руку схватил.
— Все нормально.
— Точно?
— Да.
— Ладно. Сумка твоя, кстати.
— Спасибо. Я потанцую схожу.
— Не обидишься, если я с ребятами останусь?
— Не.
— Майя, я составлю тебе компанию? — тут же поднимается, кажется, Миша.
— Давай, — соглашаюсь и, повесив сумку на плечо, иду на танцпол. Миша — следом за мной. Мы с ним мало разговариваем. Просто танцуем. Подо все. Быстрое, медленное. Выпиваем по парочке коктейлей еще и снова танцуем.
В какой-то момент понимаю, что едва стою на ногах. Голова раскалывается. Музыка бесит, а от запаха этого Миши тошнит.
Упираюсь ладонями ему в грудь, чтобы уйти, но он снова тянет меня на себя.
— Пусти.
— Да ладно тебе, — лапает меня за задницу.
— Эй! Руки убрал, я сказала.
— Детка, все классно будет. Поехали ко мне.
— Я тебе не детка, придурок. Пусти, или я…
Буквально на секундочку оглядываюсь и вижу Мейхера.
Вот это точно глюк. Потому что Арс сейчас не в своих излюбленных за последние годы рубашках и пиджаках, а в худи с накинутым на голову капюшоном.
— Изыди… — бормочу себе под нос, а его фигура вдруг начинает наступать.
Он приближается.
