В принципе, как и голос на заднем фоне. Голос его жены.
— Марат, кто там? Что случилось?
— Все нормально, Тай. Это Арс.
— Что ему опять от нас надо? Сколько можно уже?!
— Арс, я …
— Иди на *уй, — сбрасываю звонок и откидываюсь на подголовник, нервно постукивая носком ботинка по полу.
Устал он…
Закрываю глаза, пытаясь хоть как-то структурировать все, что происходит с Маратом. Я, конечно, на святошу не тяну, вот вообще ни разу. И бабла трачу овердофига, но не последние же!
Куда он, бл*дь катится? Это она на него так влияет? Хотя, судя по сегодняшнему разговору, он и сам не против кутить, не думая о последствиях.
Полтора года назад он проснулся знаменитым. Снялся в сериале, и поперло, все у него тогда отсосали…
У него поперло, а он до сих пор все просирает. Бабло подчистую спускает, несколько съемок сорвал, это уже мать рассказывала. Оказывается, Маратик у нас звезду словил. Все ему не так, как Его Величество заслуживает, и это пока я, как самый настоящий долбодятел, башляю ему бабло и, заткнув рот, ломая себя, пашу на отца.
Зае*ись!
Раньше же все было по-другому. Мы с детства вместе. С детства не разлей вода. Даже не ругались почти. Доверяли, всем друг с другом делились, а потом у него появилась эта Тая, и все исчезло.
Марат закрылся, свалил из дома, то, что она позарилась на его бабки, слушать не хотел, посылал меня, а теперь эти самые бабки у меня и просит, потому что отец уже давно перекрыл ему финансовый кислород.
В детстве явно было лучше.
— Арсений Дмитриевич, мы на месте, — сообщает водитель.
Бросаю взгляд в окно. Мы точно туда приехали? Спальный район, какой-то непонятный ресторан, больше похожий на забегаловку, с максимально убогой вывеской.
М-да, у Азарина явно специфические вкусы. А чуваку всего-то тридцать три.
— Миш, тут меня подожди, — вылезаю из тачки и взбегаю по ступенькам. На входе, естественно, никто не встречает. Захожу в зал, сканирую глазами помещение. Азарин сидит в дальнем углу, чет жрет.
Кишечную палочку захотел, что ли?
Двигаюсь между столиков.
Забавно, но, даже если бы я не знал, как он выглядит, сразу бы понял, что это он. Выделяется. Не столько шмотками, сколько неторопливостью. Ну и котлами за несколько лямов.
— Здравствуйте, Тимофей Сергеевич, — выдвигаю себе стул и протягиваю ладонь. — Арсений.
(Прим. автора: Тимофей Азарин — герой книги «Мой худший друг» и «Забыть тебя невозможно»)
Снова осматриваюсь. Странный выбор места. Внутри это похоже на столовку. Радует, что чисто.
