— Паспорта ваши, — сухо бросает дама, не отрывая взгляда от экрана.
— Российские? — уточняет Фрол.
— Да.
— Я не взяла, — шепчу ему, мысленно сжигая документ в камине.
— Тебе нужно было взять только себя и чемоданчик, — целует меня в макушку Фрол и достаёт наши бордовые книжечки. — Пожалуйста.
Меня прошибает пот. Полицейский забирает их и кладёт перед дамой на стол. Она пролистывает оба документа и изрекает:
— Непорядок!
— Что не так? — снова взвиваюсь я, но Фрол сжимает моё плечо.
— Всё хорошо, малыш! — шепчет мне в затылок.
Дама кивает полицейскому, и он выкатывает из-за стеллажа два точно таких же чемодана, как у нас.
— В аэропорт утром доставили багаж на ваше имя. Признаёте эти вещи своими?
Сердце уходит в пятки. Чувствую себя радисткой Кэт из фильма про Штирлица. Что там? Радиопередатчик? Колумбийские дары? Законсервированные органы? Догадки одна страшнее другой всплывают в воображении.
— Да, это наши чемоданы, — вздыхает Фрол.
— Ты же даже не взглянул что в них! — хватаюсь я за голову и тут же вцепляюсь в меховой воротник кожанки Руслана.
— Эй, адвокат от лукавого! Так и будешь молчать?
— Рита, не бузи! Всё будет хорошо! Выдохни! — он разворачивает меня лицом к вершителям правосудия.
Дама щёлкает мышкой, и принтер выплёвывает два листа.
— Задержанные, подпишите заявления, — она кладёт их на стол, и Фрол лезет в куртку за ручкой.
— Я ничего подписывать не буду! Что неправильного в моём паспорте? — топаю ногой.
— Неправильно что-то в вашей жизни, Маргарита Сергеевна! — Дама встаёт из-за стола и кладёт на соседний пустой стол чемодан с копией моей наклейки.
— Как я понимаю это ваше?
— Я этого не говорила! — сбавляю обороты и добавляю по слогам. — В чём наша вина?
— Конкретно ваша? — Она открывает чемодан, достаёт оттуда белоснежную длинную тунику с жемчужным поясом и встряхивает её. — Как вы собрались лететь в медовый месяц, не заключив брак с господином Гориным?
На лице дамы расцветает улыбка.
— Как, Марго? — Фрол заключает меня в объятья.
Распахивается дверь смежного кабинета и оттуда вываливают ребята из команды Фрола во главе с Дмитрием.
— Сюрприз! — подмигивает мне Фрол.
Грохот хлопушек, конфети, серпантин! На этот раз, к счастью, не уличных.
— Сюрприз! — подхватывает хор голосов, так что уши закладывает.
Слёзы текут по моим щекам, и я утыкаюсь Фролу в грудь.
Он гладит меня по спине и урчит, как большой кот:
— У нас будет фотосессия в аэропорту.
Я тут же замираю, и он вкладывает мне в руку упаковку бумажных платков.
