— Я? — он выгибает бровь, его губы чуть дергаются, словно он сдерживает улыбку.
— Ну, это же не я сама пялилась на свою грудь, — выпаливаю я, и тут же жалею о своих словах.
Блин… Почему-то я уверена, Королева бы обрадовалась такому внимания. Но! Сейчас в этом теле я. И уж пусть король держит свои причиндалы в узде.
— Послушай, Лиарель, — начинает он, но я уже не хочу продолжать этот разговор. С меня хватит на сегодня."
"— Нет, я ничего не буду слушать. У меня и так выдался тяжелый день, поэтому… доброй ночи, король, — бросаю я, разворачиваясь и поспешно уходя, чувствуя, как его взгляд прожигает мне спину.
9
Долго не могу уснуть. В голове карусель из мыслей: как выбраться из этого тела, из этого времени, из этого чертового мира.
А еще… сердце, предатель, снова и снова возвращает меня к тому моменту у озера. Король. Его взгляд. Моя мокрая сорочка, прилипшая к груди…
Стыдоба! Щеки горят, хотя прошло уже несколько часов. Что это за взгляды он бросал на меня? И почему я до сих пор об этом думаю?
Ворочаюсь, пытаясь прогнать воспоминания.
И влево повернусь. И вправо. Но мысли так и норовят прогнать сон.
Тьфу! Хватит. Закрываю глаза, заставляя себя считать до ста. Кого там обычно считают? Коров? Барашек? Ну вот! Поехали… Один баран, два, три… Давайте уже, включайте усыпляющую магию и дайте мне уснуть.
В итоге в сон проваливаюсь только под утро, когда небо начинает сереть.
Но хорошенько выспаться всё равно не выходит. В мое, так называемое, ложе влетает служанка, звеня ведром и шурша тканями.
Я вздрагиваю, натягивая одеяло до подбородка.
— Боже, зачем так рано? — бормочу, пытаясь спрятаться от света, который она внесла вместе с собой.
— Госпожа, скоро снова в путь. Нужно привести вас в порядок и позавтракать, — отвечает она деловито, уже раскладывая на стуле платье.
Я сажусь на кровати, потирая глаза. Голова тяжелая, будто каменная.
— Тогда мне кофе без сахара, но со сливками и сырок какой-нибудь, — вырывается у меня спросонья. Только через секунду понимаю, что сморозила глупость.
Служанка замирает, глядя с недоумением.
— Что, простите? — переспрашивает она, хмуря брови.
— А что, кофе нет в этом мире? — Я вздыхаю, падая обратно на подушку. — Блин, как они вообще без кофе-то живут?.. Кстати, а как тебя зовут? Мы ведь и не знакомы.
Она краснеет, опуская взгляд, и тихо отвечает:
— Монро. — Потом добавляет, будто извиняясь: — Я ведь уже несколько месяцев подле вас, госпожа. Вы… вы такая странная в последнее время.
