Натягиваю на себя самые теплые из имеющихся у меня джинсов, большой теплый свитер, купленный на барахолке, сверху пальто, слишком тонкое для зимы, но сбегая из дома, я как-то не задумывалась об одежде. Еще раз осмотрев заменившую мне дом коморку, вздыхаю грустно, накидываю капюшон и, закинув на плечо рюкзак, покидаю сие скромное жилище. По крайней мере есть надежда не остаться на улице, пусть сомнительная, но есть."
"До нужного мне адреса добираюсь за неполных сорок минут, дом нахожу быстро. Оставшееся время наматываю круги вокруг дома и ровно без пяти восемь, возвращаюсь к подъезду, из которого как раз выходит милейшего вида старушка, и мне даже не приходится пользоваться домофоном.
Войдя в подъезд, осматриваюсь, приглядываюсь к номерам квартир, сто двадцать пятая, стало быть, на четвертом этаже, если я все правильно посчитала.
Лифтом решаю не пользоваться, все же четвертый этаж — это не так высоко. Поднимаюсь и, оказавшись на нужной мне лестничной площадке, бегло осматриваю каждую дверь, пока не нахожу нужную мне квартиру.
Площадка и двери выглядят вполне прилично, нет никакого запаха или еще чего-то, что могло бы свидетельствовать о наличии здесь какого-нибудь притона. Господи, да о чем я вообще думаю?
Отбросив дурные мысли, жму на звонок. В ожидании проходит минута, за ней вторая, но никто так и не открывает. Жму на звонок снова, на этот раз дольше удерживая кнопку, и спустя какое-то время слышу чьи-то шаги, после чего щелкает замок и дверь наконец открывается, а я теряюсь, глядя на открывшего.
Глава 3
— Вам кого? — выдает высокий, темноволосый парень, и не стесняясь проходится по мне взглядом. Отчего-то брюнет кажется мне знакомым.
Совершенно сбитая с толку, таращусь на него, как дура последняя.
— Я… наверное ошиблась квартирой, — оглядываюсь, на лестничной площадке всего три двери с номерами квартир, и судя по цифрам на остальных, дверью я не ошиблась. — Это ведь сто двадцать пятая? — уточняю на всякий случай.
А может я дом перепутала? Или улицу? Да нет же, не могла я, все верно должно быть.
— Сто двадцать пятая, — кивает парень и хмурится.
— Мне нужна Дарина Воронцова, скажите, она здесь проживает? — интересуюсь неуверенно, едва выдерживая взгляд брюнета — оценивающий, с долей неприязни.
— Ты Еся? — брови парня летят вверх, на лице отражается крайней степени недоумение, а я киваю, словно болванчик.
— Еся, — подтверждаю, все еще не понимая, откуда он знает мое имя.
— Входи, — отходит в сторону, а я осматриваюсь.
