- Но форма… - бедняжка окончательно теряется, и мне становится её немного жалко.
Брат поднимает с пола её пиджак, швыряет его в коридор, следом выпихивает девчушку и закрывает дверь.
- Жестоко, - смотрю на него с осуждением, но Файрон лишь пожимает плечами.
- Сама напросилась. Ноги раздвинуть перед своим преподом по боевой магии ей не стыдно, а тут внезапно проснулась совесть. Пускай это будет ей жизненным уроком.
“Второкурсница? - чувствую некоторое облегчение. - Значит, совершеннолетняя. Это главное.”
- Зачем явился? - Файрон садится в кресло и достаёт из кармана брюк золотой портсигар, в котором держит свой дурман.
Морщусь, но мне нужна его помощь, поэтому с нотациями подожду до следующего раза. Вкратце рассказываю о том, что случилось в кондитерской у Рози, и вижу вспыхнувший огонь в его глазах.
- Вот уж не думал, что цветочек Рози способна перейти дорогу какой-то влиятельной персоне, - картинно хмыкает Файрон, но от моего зоркого глаза не ускользает то, как он напрягся.
- Полегче, - беззлобно рычу на него.
- Она моя.
- Да я и не претендую, - брат миролюбиво вскидывает руки, отложив в сторону дурман. Помедлив буквально секунду, рывком встаёт с кресла, убирает портсигар в карман и идёт к двери. - Откуда, говоришь, были эти боевики?
Начальник городской стражи уже запирал на ключ кабинет, когда мы преградили ему дорогу, отрезав все пути к отступлению. Однако крепкий дракон, сохранивший военную выправку, несмотря на то, что ему было за шестьдесят, нисколько не удивился нашему визиту.
- Думал, придёте раньше, Ваше Высочество, - с прямой, как палка, спиной, он даже в преклонном возрасте возвышается над нашими головами.
- Где они?
Внутри меня всё кипит от возмущения, но я прилагаю усилия, чтобы сохранить лицо и лишний раз не ссориться с хорошим другом Кьяртона.
- Получил приказ свыше убрать охрану, - спокойно отвечает дракон.
Свыше? Кто может быть выше принца?
Отец?
Нет, он даже не знает про мою Истинную пару. Надо, кстати, ему об этом рассказать, а то вдруг ещё обидится.
- Когда? - заместо меня спрашивает Файрон.
- Вчера вечером.
- От кого? - следующий вопрос задаю я.
- А вот этого сказать не могу, - с бесстрастным лицом начальник городской стражи разводит руками. - Прошу прощения, Ваше Высочество, но есть регламент, и я не собираюсь его нарушать.
Это усложняет дело. Перед глазами всплывают картины сегодняшнего утра: разгромленная кондитерская, убитая горем Розабель и её перепуганные родители.
