Как никогда раньше, я осознаю, что мать меня ненавидит и винит в том, что я появилась на этом свете.
Зажмуриваюсь. Беру эмоции под контроль. Выдыхаю. Если верить рассказам моего отца, моя мама не была такой в молодости. Она умела улыбаться, мечтать. Папа говорил, что у них сначала все было хорошо в семейной жизни, они были счастливы. Пока мать не вбила себе в голову мысль о том, что муж ей изменяет. Она закатывала скандалы на пустом месте. А когда папа обанкротился, она обозлилась на него за то, что он не отвез ее за границу.
И с годами эта ненависть только росла и крепла, а потом весь этот негатив выливался на меня, потому что я тоже стала помехой на пути к счастью. Мама не нашла человека, который бы ее полюбил. И в этом она винила меня. Она считала меня «прицепом», который помешал ей наладить личную жизнь. И теперь, не желая выходить замуж за Павлика, я стала в ее глазах неблагодарной тварью. Как наладить отношения с мамой, я не знала. Мне было грустно из-за того, что мы не могли с ней найти общий язык.
Набираю номер Ирины Александровны. Пока еду, делюсь своими переживаниями с психологом. Эта женщина стала для меня родным человеком. Мы с ней договорились, что будем на связи каждый день. Она меня успокаивает, уверяет в том, что моей вины нет в том, что моя мама не чувствует себя счастливой. После разговора с Ириной, мне становится намного легче, но осадок на душе все же остается.
Я до ужаса боюсь стать такой, как моя мама. Она лишила меня отца в детстве, не дала ему шанс быть рядом со мной.
Я так со своим ребенком никогда не поступлю! И чтобы убедить себя в том, что мы не похожи, достаю телефон и набираю номер Артёма.
- Алиса? – в голосе бывшего мужа слышится искренне удивление. – Что-то случилось? – насторожился он. – Нужна помощь?
- Почему ты так решил? – уточняю я, чувствуя, как сердце быстрее забилось в груди.
- Иначе ты бы никогда мне не позвонила, - вздыхает он.
- Нам надо очень серьезно поговорить, - заявляю деловым тоном, сосредоточенно смотрю на дорогу, сжимая руками руль.
Притормаживаю на светофоре. Вижу в зеркале заднего вида белую машину, в которой за рулем сидит Павел, а рядом его мама. Их машина остановилась позади моей.
- Говори где и когда, я приеду, - отвечает Артём.
- Завтра вечером. Помнишь уютное кафе, где мы прятались от дождя, - шепчу и облизываю пересохшие от волнения губы.
- Конечно, помню. Там еще на соседней улице твоя квартира, - отвечает он. – Ты забрала ключи у Маши?
- Забрала, - признаюсь я.
