Здесь за это платят специальному человеку, представляешь?
Молча поднимает сама.
Хочется прибить ее к хренам!"
"- В нашем интернате не было никакого специального человека. И этикету нас тоже не учили. Нам вообще не так повезло как тебе с возможностью учиться. Но те парни, что поумнее знали, что нужно помочь девушке снять пальто, если вы ходили куда-то вместе, представляешь? - повторяет мою интонацию. - Ну а те, кто потупее, конечно - нет.
- Ты - охреневшая! Тебе говорили уже?
Закатывая глаза, забираю у неё из рук пальто.
Открываю гардероб, развешиваю на плечики.
Протягивает мне и мою куртку. Накидываю ее на напольную вешалку. Из вредности.
Там же оставляем обувь.
- Ну и в чем сермяжный смысл?
- Специальный человек завтра проснется и уверует, что Данилевский младший всё-таки человек, а не...
- Стоп. Ты меня утомила. Пойдем займем твой душный рот едой.
- Ого... - медленно крутится Мелания вокруг своей оси, разглядывая кухню.
Открываю оба холодильника, разглядываю чего есть съедобного.
- Бутеры с красной икрой будешь? - достаю банку.
Пожимает плечами.
- Может, просто пожарим пару яиц? Хочется горячего.
- Эм... - растерянно оглядываюсь я. - Ты умеешь?
Встаёт рядом со мной, смотрит в холодильник.
- Всё можно брать?
- Да. Но есть в комнатах - табу. Поэтому, придется здесь. Так как в столовой прислуга уже не уберет сегодня. А Софья Алексеевна не вынесет оставленного на ночь бардака.
Мелания сглатывает слюну.
Я вспоминаю, что и не кормил ее толком ещё со вчерашнего.
И мой желудок тоже протестующие урчит.
Прикусив губу, Мелания достает яйца, помидоры, зелень, кусок сыра...
- Шафкейзе... - читает, крутя его перед очками.
- Из овечьего молока.
- Ой. Ну... Ладно.
Крутит в руках упакованную бастурму. Словно сомневаясь, кладет ее обратно.
Всовывает мне всё в руки. Прихватывает сливочное масло и банку зелёных, фаршированные острым перцем оливок.
- Можно открыть?
- Да конечно...
Потом мы шаримся в поисках посуды.
Развалившись на стуле, наблюдаю за ней.
Заплетает волосы в косу.
Моет руки.
Озадаченно пытается включить плиту.
- А как здесь?
- Понятия не имею.
Огонь наконец-то вспыхивает.
- Мне - пашот, можно?
- Можно. Делай.
- Я не умею.
- Я тоже... - пожимает плечами.
Аккуратно разбивает яйца на растопившееся сливочное масло.
- Я не ем глазунью.
- Ешь бутерброды.
Стучу перебором по столу.
- Ладно. Тогда мне на беконе. И перемешать желток с сыром.
- Делай.
Зараза...
Зараза, таскает из банки оливки пальцами.
