- Ты тоже ничего, - натянула улыбку. Напряжение сковало все тело. Нервы, снова эти нервы.
- Что? - заулыбался он. - Что это значит “ничего”? Как это понимать?
Скорее бы уже пройти регистрацию и расслабиться. Чего боюсь, сама не знаю. Словно нам могут помешать, словно могут все сорвать. Хотя я прекрасно знаю, что кроме его сына никого не будет. Сережа не захотел все это афишировать и придавать огласке. Ради меня и моего спокойствия. И, тем не менее, я все равно переживаю.
- Боюсь, что это очень неприлично, когда жених красивее невесты, - говорю вполне серьезно.
Неожиданно, но он рассмеялся своим грудным голосом, разнося мурашки по моему телу.
- Иди ко мне, малышка, - протянул руки и шагнул на встречу. Я не заставила себя долго ждать. С радостью окунулась в его крепкие объятия. - Ты самая красивая, самая шикарная и моя, - шепнул на самое ухо. - Только моя.
К зданию ЗАГСа мы подъехали к назначенному времени. Сережа помог мне выйти из машины.
- Все хорошо? - улыбнулся одним уголком рта.
- Да, пошли уже скорее, - облизала пересохшие губы. Даже помада не помогла, от волнения в моем организме разрасталась засуха.
- Никита вот-вот должен подъехать.
Ох, как бы мне этого не хотелось. Может не надо?
- Мы его будем здесь ждать? - нахмурилась я.
- Если хочешь, можем зайти в здание.
- Хочу, - упрямо произнесла и, взяв его за руку, потянула в сторону входа.
Я нервно прохаживаюсь туда-сюда, поглядываю на часы. Мы приехали почти на пятнадцать минут раньше. Никого нет, а нам все равно приходится ждать.
- Лер? - окликает меня Сергей. - Не мельтеши.
- Я не понимаю, чего мы ждем?
- Нашего времени. Нас пригласят, не волнуйся ты так…
Не успевает он договорить, как до слуха доносится звук закрывшейся двери и в холл входит Никита.
Его колючий взгляд устремляется на меня. Я как будто чувствую его, ощущаю кожей. Это похоже на наваждение. От этого сбивается дыхание и я, словно защищаясь, тянусь к Сергею и, обхватив его за руку, утыкаюсь в предплечье.
- Ждете? - протягивает руку отцу, а мне дарит небольшой букет ромашек. Он даже это помнит, и делает как будто специально, намекая мне о нашем общем прошлом.
- У меня аллергия на ромашки, - говорю я первое, что приходит в голову.
Я слышу, как Сергей замирает. А Никита, посмотрев на меня нечитаемым взглядом, отступил на пару шагов и выкинул букет в урну.
