Библиотекарша уже открыла рот — видимо, собралась сказать, что у них запрещено проносить еду, но я вмешалась:
— Спасибо, ничего не надо! — Я подняла голову. — Мне уже гораздо лучше.
Библиотекарша бросила взгляд на столпившихся у стойки посетителей и понеслась туда, а мы с бородатым студентом остались сидеть: я на стуле, он на полу рядом со мной. Я подумала, что в такой бороде, наверное, застревают крошки, много крошек. Светлые, в рыжину, волосы буйно кудрявились, прямо как у африканца.
— Меня зовут Джо, — представился он, глядя на меня снизу вверх и протягивая руку.
Только сейчас я заметила, что мой стул стоит как раз посредине секции книг по психологии.
— Кэти. — Я пожала ему руку. — Спасибо, Джо, и простите, что помешала вам заниматься.
— Да ну, все нормально. Я чуть не уснул прямо за столом.
Я встала. Джо тоже поднялся и даже слегка расставил руки, чтобы поймать меня, если я снова рухну.
— Вы как?
— Нормально. — Я улыбнулась, бодренько так.
— Да, вы уже немного порозовели. Вы с таким грохотом свалились!
Я оглянулась, потом кивнула ему:
— Ну ладно, я лучше пойду.
— Пока. Смотрите, идите осторожнее.
— Постараюсь. Спасибо!"
"Я выскользнула из библиотеки на свежий воздух. Сразу стало легче. Я же прекрасно знаю, что это был не он. Другая фигура, другой цвет волос. У этого мужика волосы крашеные, а он — натуральный блондин. Почему я везде его постоянно вижу? Он сейчас очень далеко, в тюрьме, заперт на семь замков, но все равно… мне не забыть.
Как я могу забыть его, если он живет в моей голове?
По дороге домой я вытащила мобильник из кармана и послала Стюарту эсэмэску: «Привет, спасибо за материалы. Надеюсь, ты сам не слишком много работаешь. К.».
Через несколько мгновений пришел ответ: «Буду рад, если тебе это поможет. А как насчет попить вместе чая? С.».
Я посмотрела вверх: окна Стюарта ярко освещены. Ниже этажом в моих полузакрытых занавесками окнах теплился приглушенный свет, который я оставила в столовой.
Его окна выглядели гораздо более приветливо, чем мои. Я послала ответ: «Иду домой. Дай мне полчаса, хорошо? К.».
Пятница, 5 декабря 2003 года
Вечер пятницы. Подружки веселятся по барам, пьют, танцуют, флиртуют, что-то орут друг другу в ухо, пытаясь перекричать музыку… Машут руками незнакомым парням, заливаются хохотом, стиснув колени, чтобы не описаться от смеха.
