— Так блинчиков хочется, — шепчу Крис, — но похоже тут собрался весь отель.
— Это точно, — ворчит она, — знали бы, раньше бы пришли. Может, давай протолкнем тебя наперед? Пусть уступят беременной. Я скажу, что мой брат хочет блинов. Ну что они, не люди?
— Перестань, Крис, — хватаю подругу за руки, видя как та с готовностью делает шаг по направлению к очереди, — не вздумай. Я уже не хочу блинов. Пойдем лучше выберем себе чего-то другого.
Иду к столу с паштетами, нарезками и свежими булочками. Беру овощи, сыры, омлет, наливаю чашку чая, возвращаюсь к столику.
И застываю на месте.
Кристина сидит за столом, перед ней две тарелки с румяными блинчиками. А рядом…
Алекс.
Пьет кофе, спокойно беседует с Крис. Как будто они сто лет знакомы.
Не знаю, почему, но меня это неприятно царапает.
Я что, ревную? О, Боже, нет! Какой бред, я вижу этого мужчину второй раз в жизни! Мы даже не знакомились, я просто случайно услышала, как его назвал его спутник. И готова спорить, что он не знает моего имени.
Но почему тогда у меня от одного его вида внутри холодеет и сосет под ложечкой?"
"Кристина беззаботно смеется, оживленно ему отвечает, а когда замечает меня, призывно машет рукой.
— Лиз, иди сюда!
Алекс ловит мой взгляд и едва заметно улыбается.
Медленно приближаюсь.
— Вот, — Крис машет вилкой, — этот приятный и обаятельный мужчина услышал, что ты не хочешь ждать, и пропустил меня вперед. Так что нам повезло, я взяла блинчики без очереди!
Алекс спокойно поднимается, поправляя рукав пиджака.
Останавливается на мгновение, глядя мне прямо в глаза.
— Я не мог не уступить беременной женщине, — произносит он ровно, без эмоций. — Просто услышал, как ваша подруга сказала, что ваш малыш захотел блинчиков. Не сочтите мой поступок за навязчивость.
Он говорит самые обычные слова самым обычным голосом, но по позвоночнику почему-то пробегает ледяная дрожь.
Прежде чем я успеваю что-то ответить, Алекс поднимается из-за стола, бросает короткий взгляд, в котором невозможно ничего прочитать, и уходит.
Не сажусь за стол, падаю, опускаю взгляд в тарелку. Румяные блинчики, сложенные аккуратным веером, пахнут теплым сливочным маслом.
Сердце гулко ухает. Я вдыхаю этот запах, и воспоминания накрывают сплошной волной.
Вот он, Марат, на кухне лондонской квартиры. Сильный, уверенный. Стоит у плиты, ловко переворачивает блинчики на сковороде. На столе баночка джема и сгущенка.
Я подхожу сзади, обнимаю за талию, прижимаюсь грудью к мускулистой спине.
