Фома: «Добро пожаловать в Вегас, детка *смайлик чертик*»
И все-таки я обожаю эту девчонку, ведь она единственная не пытается указывать мне, как жить, и ни за что не стыдит. Отчего-то вспоминаю нашу первую встречу. Фомушкина сидела на лестничной клетке верхнего этажа моего дома, куда я поднялась, чтобы покурить тайком от родителей. Вид у нее был потрепанный, но все равно эффектный, а вот взгляд…
Тихий стук по стеклу заставляет меня испуганно вздрогнуть. Поднимаю голову, из окна кухни мне машет Дима. Встаю и распахиваю балконную дверь.
Зимин поглядывает на телефон в моей руке и насмешливо хмыкает.
– Всем сказок нарассказывала?
– Ты закончил? – задаю свой вопрос.
– Да. Переоденься, и поедем.
– Я что, плохо выгляжу?
Дима беззастенчиво рассматривает меня, чуть задержавшись на открытых ногах, и трет нос:
– Шорты шикарные, но для байка джинсы подойдут больше.
– Лгун несчастный! – тычу в него пальцем и прохожу мимо. – Нормальные у меня шорты!
– Что за детсадовские приметы, Ксю?! – смеется Дима, направляясь следом.
– Просто нос зачесался.
– Ага-ага…
– Да нравятся мне твои шорты! Честно! Особенно это сердечко на попе!
– Это персик вообще-то!
– Ну извините! Так пристально я не рассматривал!
Замираю в прихожей, забыв, что собиралась сказать, потому что натыкаюсь на сваленные в кучу коробки и пакеты. Из одного из них торчит банка геля для душа, которым я пользовалась вчера. Так он женские вещи упаковывал?
– Хочешь все это выбросить? – спрашиваю я, указывая на завал.
Дима снова потирает нос и отвечает уже не слишком охотно:
– Хозяйке вернуть.
– Чьей хозяйке? Твоей?
– Вещей. Я свободный зверь, – продолжает он в шуточной манере.
– И давно?
– Ксю, может, ты уже соберешься и мы поедем?
– Не хочешь с ней видеться?
– Угадала.
– Поняла. Пять минут, – отвечаю резво и запираюсь в гостиной.
Подхожу к массивному черному ограждению, теплый ветер раздувает волосы и несет с собой запах пресной речной воды. Набережная Дона совсем не изменилась: широкая прогулочная зона, скамейки, огромные клумбы с яркими цветами.
Высокие фонари озаряют ночной мрак, из кафе и ресторанов играет музыка, мимо плывут прогулочные теплоходы и катера, а вдали виднеется яркое освещение левого берега.
– Малиновое или лимонное? – раздается за спиной голос Зимина, и я оборачиваюсь.
Он держит в руках два картонных стаканчика, из которых торчат пластиковые ложки, и выжидательно склоняет голову. За его спиной бьет фонтан, мелкие брызги переливаются волшебным сиянием.
