Это Картер, нагружающий тарелку пиццей, пока поет.
— Пощади мое сердце, не жарь его как бекон! М-м-м, м-м-м! Я его не буду жарить! Так что, о-о-о-о, о-о-о-о! Пощади мое сердце, не жарь его как бекон!
Картер издает звук, похожий на счастливый вздох, и опускается на диван.
— Думаешь, Олли понравилась пицца с беконом, которую я ей заказал? Держу пари, она нашла самый вкусный кусочек с беконом, — он смеется, откидывая голову назад, когда отправляет в рот половину куска пиццы. — Не могу дождаться, когда увижу ее на вечеринке в субботу.
Может, набить карманы беконом?
Видео заканчивается в тот самый момент, когда я понимаю, насколько я бессильна, когда речь заходит об этом человеке.
Уже почти полночь, когда я высвобождаюсь из коалоподобной хватки Аланны, тихо вылезаю из кровати и натягиваю одеяло на ее плечи. Включив лампу в гостиной, я устраиваюсь под уютным пледом на диване и набираю номер, который соединит меня с голосом, который мне сейчас больше всего на свете нужно услышать.
— Единственная приемлемая причина, по которой ты звонишь так поздно, — это сообщить мне, что ты наконец-то пришла в себя и возвращаешься домой.
Хихикая, я ложусь на бок, засунув телефон между ухом и подушкой. — Прости, что снова разочаровываю, мам.
Она смеется, легкий и мягкий звук, которого мне так не хватало. — Что случилось, милая?
— Просто скучаю по тебе.
— Я всегда по тебе скучаю, милая. Что такое?
— Я встретила… я встретила кое-кого.
— О, милая. У тебя есть парень! Джеймс! Джеймс, у Олли есть парень!
— Мам, нет! У меня нет… — зачем я позвонила?
— Парень? Кто? Она слишком молода для парня.
Нет. Не раньше, чем ей исполнится тридцать. У меня есть еще пять лет! Возьми мой дробовик! — у отца нет ружья, поэтому я знаю, что он шутит. По большей части. Думаю. Надеюсь.
— Картер не мой парень, — бормочу я в подушку.
— Картер? Звучит мило. Как он выглядит? Чем он занимается? Ооо, дай угадаю! Он учитель в твоей школе. Нет, директор! Ты встречаешься с директором? Так эпатажно. Мне это нравится.
— Ты так сильно ошибаешься, сильнее некуда, — я также не собираюсь рассказывать маме, чем занимается Картер.
Я даже не хотела называть его имя. Я и так уже сказала слишком много, поэтому просто повторяю: — Он не мой парень.
— Но он тебе нравится.
— Он мне нравится.
— А ты ему нравишься?
Мое сердце стучит чуть сильнее.
— Да.
— Так… в чем проблема?
— У него репутация… бабника, — это неловко настолько, насколько я ожидала.
— О. И ты боишься, — она не спрашивает, она говорит.
