– В общем так, сейчас мы идем в ресторан, вкусно ужинаем, пьем хорошее вино, договариваемся с тобой, а потом ты садишься со мной в машину и едешь ко мне. И все будет хорошо, мама твоя будет жива и здорова, подарки ей будешь достойные дарить, радовать ее. И с тобой тоже будет все хорошо, устрою тебя на достойную работу. Тоже обслуживание, как ты привыкла, только для одной персоны. То есть меня.
Не могу сказать и слова, ком в горле мешает, только мотаю головой и глотаю подступающую истерику.
– А будешь сопротивляться - тоже найду тебе работу, без ресторана, подарков и разговоров, и обслуживать надо будет не только меня, а человек десять в день, – ухмыляется мужчина и притворно нежно поглаживает меня по руке.
А у меня кожа горит от его касаний, кажется, на нее вылили серную кислоту.
– Я не хочу, – мотаю головой. – Зачем я вам? Не надо...
И правда чувствую себя птичкой, которую загоняют в клетку.
– Тсс, – качает головой мужчина. – Ты не решаешь свою судьбу. Все будет хорошо. Ты еще спасибо мне скажешь и руки целовать будешь, – тянется к моему лицу, но я отшатываюсь.
– Можно мне подумать? – заикаясь, спрашиваю.
– Можно, птичка моя, тебе все можно, я добрый хозяин, если ты послушная. Час тебе даю, иди сама уволься с работы, внизу тебя будет ждать машина, – все-таки дотягивается до моего лица и поглаживает, а мне кажется, бьет наотмашь. – Только не вздумай снова бежать, птичка. На цепь посажу! – произносит с ехидной улыбкой и уходит. А я так и сижу посреди зала в толпе ничего не подозревающих, беззаботных людей и не могу сдвинуться с места.
Поднимаюсь на негнущихся ногах и медленно бреду в сторону своего бутика."
"– Дарина! Ты опоздала, – отчитывает меня администратор. – Нельзя думать только о себе! Все хотят на обед! Дарина? Что с тобой? Ты почему плачешь? – ее тон меняется на обеспокоенный.
А я плачу?
Провожу пальцами по лицу - точно слезы. И тут меня прорывает, я рыдаю уже навзрыд, в голос:
– Да что случилось?!
Мотаю головой, не в силах сказать и слова.
Куда мне деться?
Я не могу выйти из этого центра.
А если я не выйду, за мной придут.
Боже, за что мне это?
Почему я?
На меня обращает внимание посетительница нашего бутика, спрашивая, что случилось. Администратор хватает меня за руку и тащит в свой кабинет. Она поит меня водой и какими-то спиртовыми каплями, но истерика не проходит. Мне стыдно за эту истерику, но ничего поделать не могу.
– Так! Спокойно! – кричит на меня Света. – Хватит мне тут сопли разводить.
