"Алиса Климова
Бывшие. Малышка, я твой. Муж
Глава 1
Лиза
Придерживая плечом телефон, я захлопнула машину. Чёрт подери, первая встреча, а у меня всё не слава богу: вначале пуговица на блузке отлетела, потом пробка в месте, где её отродясь не было, в довершение – рыдающая в трубку лучшая подруга.
– Тай, милая, успокойся, пожалуйста, – взмолилась я. – Я дико опаздываю. Это моя первая встреча с заказчиком, что он обо мне подумает? Этот дизайн-проект для меня очень важен. Тай, правда.
– Прости, – всхлипнула подруга.
– Я… Я знаю, что и так свалилась на тебя…
– Только не начинай! Я через пару часов приеду, и мы всё решим, клянусь. Но сейчас я не могу, правда. У этого Пьера денег столько, что нас с тобой обеих закопать можно и сверху ещё горку присыпать. Ты же понимаешь, что такие люди ждать не любят?
Я уже шла к подъезду, когда поняла, что забыла в машине образцы тканей. Телефон едва не выпал, когда я доставала ключи, и я всё-таки попрощалась с подругой. Бегом метнулась обратно.
Лифта не было, казалось, вечно. Если бы не семнадцатый этаж, побежала бы наверх по лестнице, но куда там!
Наконец дверцы передо мной распахнулись. С трудом дождавшись, пока все выйдут, я залетела в кабинку и вдавила нужную кнопку. Сколько там? Посмотрела на время и застонала в голос. Пять минут опоздания – куда ни шло, но пятнадцать…
Оказавшись на этаже, я тут же увидела нужную квартиру.
Звонка не было, и я громко постучала, готовая рассыпаться в извинениях, как только увижу Пьера.
Секунды текли, а мне никто не открывал. Неужели не дождался?! Постучала снова, ещё громче, и прислушалась. Опять ничего. Хотела постучать ещё раз, но дверь вдруг распахнулась. На пороге стоял…
Из лёгких вышибло воздух.
– Неожиданно, – сказал тот, кого я никак не ожидала увидеть.
Нет… У меня загудела голова.
Бывший муж прошёлся по мне оценивающим взглядом и выразительно изогнул бровь. Оглушённая, я резко захлопнула дверь.
Это невозможно! Не может быть такого! Я сплю.
Просто дурацкий сон, и не более.
Достала телефон, открыла присланное Пьером сообщение и сверила адрес. Улица, дом… номер квартиры. Посмотрела на золотистые цифры.
Бред какой-то. Нажала на ручку и потянула дверь на себя.
Нет, это был не сон. Стас стоял в коридоре, опираясь плечом о стену, и смотрел на меня.
– Это квартира Пьера? – спросила сухо.
– Так ты и есть тот самый хвалёный дизайнер?
Вопросы прозвучали одновременно. Значит, не ошиблась.
