Очаровательной, блин! Хотя он давно не мальчик.
Он в белой футболке, из-под воротника которой проглядывает чуть поблескивающая цепочка. Короткие рукава обтягиваю внушительные бицепсы. Ноги длинные, подкачанные. Наверняка высокий.
На вид ему лет двадцать пять. Холёный до невозможного. У него чуть взъерошенные чёрные волосы, короткие сзади и чуть более длинные впереди. Черты лица угловатые, немного резкие.
Он как из фильма про мафию. Этакий запретный босс, разбивающий девичьи сердца направо и налево…"
"Ну не дура ли я о таком думать?
Даже одежда непозволительно детально подчёркивает каждый бугорок его накачанного тела.
Он наклоняется ещё ближе и мне почти сносит крышу от его запаха. Свежесть и сексуальность, распаляющая меня настолько, что на задворках сознания тревожно пульсирует мысль о том, что он отличный кандидат для того, чтобы…
Мотаю головой, отбрасывая глупейшую мысль. Я не намереваюсь дарить свой первый поцелуй незнакомцу!
- Прости, я не расслышала, - пожимаю плечами, чтобы сгладить неловкость момента.
Конечно, я всё расслышала, просто не смогла перестать на него пялиться.
- Понял, - кивает он, и…
Пересаживается на диванчик, расположенный у нашего столика. Я сглатываю и отсаживаюсь чуть дальше, чтобы увеличить дистанцию между нами.
А то как-то неприлично близко.
Сердце бьётся на невиданной до этого дня скорости. И я вдруг начинаю думать о том, как выгляжу. Чёрное платье по фигуре на бретельках, чокер с маленьким серебряным сердечком, серёжки тоже, блин, с сердечками. Мне стыдно за нелепость.
Хорошо хоть не поленилась выпрямить волосы утюжком и залить лаком. Чёрные гладкие пряди волос достают мне до локтей. Инстинктивно хочу ими прикрыться от его пытливого завораживающего взгляда.
- Демид, - знакомится он.
Вблизи его голос звучит вкрадчиво и глубоко. Так, что добирается до потаённых уголков моей души, о которых до этой секунды я даже не подозревала.
- Нэлли, - выдавливаю улыбку, не зная, куда себя деть.
- Что бы ты хотела выпить? Шампанского, или коктейль покрепче?
- Кофе, - пожимаю плечами я, и вдруг одна из бретелек падает.
Мужской взгляд хищно следит за тем, как я поправляю платье.
- Кофе? – с озорным прищуром спрашивает он. – Не думаю, что его здесь делают.
- Не делают. Я спрашивала.
Это чистая правда. После полного рабочего дня я удивляюсь, как ещё не отключилась. Надо было видеть глаза бармена, когда я попросила его сделать мне чёрный кофе в час ночи.
- Я знаю одно место, где кофе продают круглосуточно.
