Мне восемнадцать, ему двадцать два.
Я ещё ничего не знаю о любви, о мужчинах, о чувственности. А он заполняет собой эти пробелы.
Не спеша. Дразня. Распаляя.
ЛЮБЯ."
"Чёрт, я же верила, что между нами именно она – любовь. Да, первая. Но настоящая. И навсегда.
Я смаргиваю слёзы, не веря в то какая, между нами, сейчас пропасть. Мы не должны были закончить вот так…
Финал, где я остаюсь без него, да ещё и с малышом под сердцем.
А он играет роскошную свадьбу с королевой красоты. Не удивительно, что он выбрал её.
Никогда не забуду те фото. На её фоне у меня не было даже шанса.
Меня тогда придавило гранитной плитой. Раз, и Нэлли больше нет. На её месте призрак.
Но вдруг в моей жизни снова появился он, и я воскресла.
- Что я тебе сделала, что бы ты так меня не уважал, Демид? Так ненавидел?!
Смахиваю с лица непрошенные слёзы.
- Отвечай! – срываюсь на крик, а он молчит.
Красивые губы сжаты в линию, синие глаза сверкают в полумраке. Он напряжён до того, что на шее проступают вены. Но молчит. Проходит вслед за мной в большую комнату.
Я так и пячусь, а он преследует. Вздёргиваю подбородок. Держусь из последних сил.
И не могу отвести от него взгляда.
На нём белая футболка, контрастирующая со смуглой кожей, и чёрные штаны из мягкой на вид ткани. Он какой-то чертовский домашний. Свой.
Он надвигается. А я вся дрожу.
- Ты должен оставить меня в покое, - умоляю, когда он подходит так близко, что я кожей чувствую его тепло. – Пожалуйста.
Если только он сейчас сорвётся… Сорвусь ли я?
Кусаю нижнюю губу, пока тело бьётся в ознобе.
- Смотри мне в глаза, - приказывает он, а я подчиняюсь. И сразу же падаю на дно синей бездны. - Ты ещё не поняла? Я не могу… - он скользит лихорадочным взглядом по моему лицу. – Я не могу оставить тебя в покое, Нэлли.
О мой бог.
- Семь, сука, лет думал что могу, - усмехается он. Снова смотрит на меня диким, голодным взглядом. – И как наркоман сорвался на дозу, стоило только увидеть тебя.
- Демид…
- Молчи, - он обнимает мои дрожащие плечи ладонями и целует в лоб.
Демид Адаров целомудренно целует меня в лоб. Это сон?..
Нет, не сон.
Его тёплые губы невесомо скользят по моей линии роста волос. Горячие сильные пальцы чуть сжимают плечи. Он как будто действительно держится из последних сил.
- Ты сам сказал, - отстраняюсь и не даю ему больше прикасаться к себе, - прошло семь лет.
- И? Хоть сто, - он чуть задирает голову, а я не могу им налюбоваться.
Боже.
- Ты не понимаешь, - мотаю головой.
