Будто под меня делали. А ведь я очень редко какие ароматы воспринимаю.
- Очень… здорово, - говорю севшим голосом. Неожиданный подарок вызывает слишком много эмоций. - Мне очень нравится! Спасибо!
Марина обнимает меня.
- Хочу, чтобы ты была счастлива, девочка. Действительно счастлива, - тихо говорит, а затем уходит, чтобы накрыть на стол.
Весь день я как на иголках. Миша не позвонил. Не поздравил. Никак не проявил себя, не сказал, приедет ли вообще ночевать. И чем ближе вечер, тем больше я нервничаю."
"Мне вдруг приходит в голову мысль, что он может и вовсе не приехать сегодня.
Вдруг он решит, что этот день я хочу провести с Валерой?
Господи… Я только сейчас понимаю, что эта его странная уверенность, что я влюблена в Рогова, может сыграть против меня. И все, что я задумала, попросту не осуществится. А завтра… Завтра будет уже не то.
Единственное, что дает надежду, это многозначительная улыбка Марины, когда я заговариваю про праздничный ужин.
Значит, все же есть надежда.
Поэтому я не отхожу от плана и одеваюсь, делаю макияж.
Честно говоря, едва успеваю воспользоваться подарком Марины, как муж возвращается домой.
Пораньше.
Завороженно наблюдаю, как он выходит из машины, а затем… забирает из неё букет. Для меня.
Пульс мгновенно зашкаливает, а мне становится жарко. Вроде все понимаю, но, тем не менее, нервничаю.
Ещё раз смотрю в зеркало, чтобы убедиться, что платье сидит идеально, и прическа тоже выглядит как надо.
Я долго искала именно такой образ. И сегодня уверена, что Миша не устоит.
Спускаюсь ровно тогда, когда Калганов заходит в холл. Наши взгляды встречаются. И если Миша замирает на месте, я продолжаю медленно, ступенька за ступенькой, спускаться. Даже на таком расстоянии я вижу его реакцию. И она мне льстит. Смущает. Но я старательно держусь, словно это нормально - выглядеть вот так. В соблазнительно легком платье с открытыми плечами, под которым нет белья.
- Ты сегодня рано, - замечаю я.
- Ага, - отвечает муж, все ещё глядя на меня совершенно иначе, по-особенному.
- На ужин останешься?
- Ага…
Я впервые вижу его таким - растерянно-восторженным. Обалдевшим. И это придаёт мне смелости.
- Это, наверное, мне, - улыбаясь, киваю на букет в руках мужа.
- Что? А, да, конечно! С днём рождения, Софа. С праздником. Извини, я утром уехал рано, чтобы успеть все закончить и… вот…
В груди разливается такое тепло от его слов. Так вот как дело было! А я ведь уже себя накрутила.
Забираю букет и улыбаюсь.
- Спасибо, они очень красивые.
