«Сначала — кофе и хотя бы подобие завтрака. На голодный желудок ни расследования, ни подготовка к экзаменам не идут,» — решил я про себя.
Вероника, кажется, думала о том же. Она быстро привела себя в порядок, и через двадцать минут мы уже сидели в маленьком, почти пустом кафе недалеко от гостиницы. Утренний город за окном лениво просыпался.
— Расскажи, откуда ты узнала, что отцу нужна помощь? — спросил я, помешивая ложкой в своей чашке.
Вероника вздохнула.
— Он вчера утром позвонил. Первый раз за последние два месяца.
Голос у него был какой-то… странный. Тихий, виноватый.
Она сделала глоток кофе, глядя куда-то в пустоту.
— Сказал всего пару фраз. Что-то вроде: «Прости меня, дочка. За все прости». И что ему очень плохо. Я начала спрашивать, где он, что случилось, а он только и ответил, что во Владимире, и бросил трубку.
Это было похоже либо на классический пьяный «крик о помощи», либо на нечто гораздо худшее — на прощальный звонок. Статистически, первое встречалось чаще.
Я достал телефон, открыл карту Владимира и начал прикидывать маршрут.
Где в первую очередь можно искать пропавшего человека с алкогольной зависимостью? Стандартный набор: вокзалы, всевозможные рюмочные и пивные в районе его проживания, ближайший пункт неотложной помощи…
— У него здесь есть своя квартира? — спросил я.
— Да. Мамина была, по наследству ему досталась, — она кивнула. — Он после ее смерти сюда и переехал. Сказал, что в нашей старой квартире жить не может. Слишком много воспоминаний.
— Логично, — сказал я.
— Значит, начнем поиски с нее.
Покончив с завтраком мы отправились туда.
Спальный район Владимира встретил нас знакомой еще с Мурома серостью пятиэтажек. Обшарпанные подъезды, редкие прохожие, спешащие по своим делам. Вероника остановилась у одного из таких домов.
— Вот здесь.
Она достала из сумки связку ключей и привычным движением нашла нужный. Мы поднялись на третий этаж. Дверь была заперта на оба замка. Как правило, это означало, что человек уходил осознанно и не собирался возвращаться в ближайшее время.
Внутри квартиры стоял тяжелый, затхлый воздух — смесь перегара, немытой посуды и пыли. Повсюду валялись пустые бутылки. Но что меня удивило, так это относительный порядок. Кровать была аккуратно, хоть и по-мужски, заправлена, вещи не были разбросаны.
— Он старался держаться, — заметил я.
На кухонном столе лежала записка, написанная корявым, дрожащим почерком. «Верочка, прости. Не ищи меня. Ухожу к друзьям.»
Вероника нахмурилась.
