— Изонамберы полностью проследить невозможно, подгоним резонансы при пуске.
— Что мне делать там, в Первомире? — задал Прохор давно мучивший его вопрос.
— Почти ничего, найти задатчик программ, — сказал мэр. — Остальное сделает генератор.
— Но он же останется здесь!
— Вас будет соединять линия числосвязи, вы наведёте генератор, и он сам, без вашего участия, внедрит программу в задатчик.
— Вирус…
— В каком-то смысле, — согласился мэр. — Но пусть вас это не беспокоит, вы останетесь живы, а вместе с вами и ваша жена.
— Спасибо.
— Не стоит благодарности. Перестаньте думать о пустяках, настраивайтесь.
Прохор поёрзал в кресле, чувствуя его непроходящий холод, сосредоточился на отключении от всего постороннего, мешающего делу. Тишина спустилась на него — иная тишина, не связанная со звуками внешней жизни. Реальные события, происшедшие недавно, отступили в глубины памяти. Стали слышны толчки крови, проходящей по сосудам мозга.
Кто-то посмотрел на математика — будто просверлил дыру в спине!
Он шире открыл глаза, не сразу соображая, что это на его концентрацию воли и мысли отреагировала наконец искусственно выполненная меркаба-формотрон.
На миг защемило сердце: он исполнял волю Владык!
«У тебя нет выбора!» — едва слышно прошептал кто-то. Может быть, даже он сам.
Взгляд в спину, сидевший ледяным гвоздём, изменился, потеплел, стал пульсирующим и живым, испустил сотни тонюсеньких лучиков: будто на Прохора посмотрели из гигантской муравьиной кучи тысячи муравьёв одновременно.
Он стиснул зубы, преодолевая отвращение, попытался отстроиться от этого ощущения, и наваждение прошло. Взгляд просто исчез. Меркаба за спиной превратилась в глыбу льда.
В глазах посветлело. Перед ними сфокусировалось человеческое лицо.
— В чём дело?
Прохор очнулся окончательно, выходя из почти сомнамбулического состояния.
На него смотрел бритоголовый мужчина… смутно знакомый… он вспомнил: мэр… Главный.
— Не знаю… не получается…
— Почему?
— Что-то мешает… он чужой… как куча насекомых…
— Кто?
— Ваш малый формотрон.
— Кто?!
Прохор понял, что проговорился.
— Ваш генератор… он не возбуждается… в нём живут насекомые… муравьи…
— Это ложное ощущение, в нём «сидит» программа коррекции Первозадатчика. Попробуйте ещё раз.
— Пить…
— Что?
— Дайте воды.
Бритоголовый щёлкнул пальцами.
Один из техников, наблюдавший за экраном компьютера, отошёл к столику у стены гаража, принёс стакан воды.
