Полицейские, молодые парни, форма на которых сидела как вторая кожа, подошли к «Сабрине», один вежливо козырнул:
— Лейтенант Плиев, Южный район. Разрешите посмотреть ваши документы?
— Покажи, — кивнул Саблин.
Роберт вынул удостоверение, раскрыл, но не выпустил из руки.
— Что случилось?
Полицейские переглянулись.
— Ищем кое-кого. Вы, случайно, не по тому же делу?
— У каждого свое дело, — флегматично заметил Роберт, пряча удостоверение. — Кого ищете?
— Да так, деятеля одного. Фамилия Смирнов. Не встречали?
— Нет.
Как он выглядит?
— Волосы русые, короткие, глаза серо-голубые, спортивное телосложение.
— Из колонии сбежал?
Обмен взглядами.
— Сведений не имеем. Ориентировку дали, приказали задержать.
— Понятно, хорошо, увидим — сообщим.
— А вы к кому, если не секрет?
— Лейтенант, не заставляй и меня доставать ксиву, — угрюмо сказал Саблин. — Тебе это не понравится. Займись своим делом.
Сталь в голосе пассажира «Сабрины» подействовала.
Полицейские откозыряли одинаковыми жестами, отошли, посматривая на джип, но подходить к нему не рискнули, заметив серо-голубой мундир капитана Башканова.
Посовещавшись о чём-то, они вернулись к своему «уазику», и тот уехал, направляясь к выезду на шоссе.
Саблин вылез из машины, махнул рукой, предлагая капитану сделать то же самое.
— Что дальше? — спросил тот, подойдя.
— У меня есть ориентир.
— А те парни что здесь делали?
— То же самое, что и мы будем.
— Искали вашего друга?
— Самое интересное, что они получили правильную ориентировку, и это меня напрягает.
Кто-то серьёзно заинтересован в Прохоре.
— Наша полиция вроде не связана с криминалом, — вылез из «Сабрины» Роберт.
— Это тебе так кажется, — проворчал Саблин. — Нет такого криминала, с каким не была бы связана наша родная система охраны правопорядка. Идёмте.
— Куда?
— Прохор успел сообщить, что остановился в крайней избе у какого-то старикана, зовут Никитой Ивановичем. Полицаи туда не дошли.
Все трое двинулись в конец улочки, остановились у старенькой с виду избы с крышей из потемневшей щепы.
В саду за штакетником возился пожилой кряжистый мужичок с лопатой в руке. Одет он был в цветастую безрукавку поверх клетчатой рубашки и жёлтые штаны.
— Никита Иванович? — спросил Саблин, останавливаясь у калитки. — Добрый день.
— Да вечор уже, — разогнулся старик, оглядел гостей. — Кто будете? Не встречались бут-таки.
— К вам полицейские не заходили?
— Уберёг господь. Что им тут делать?
— Мой друг у вас остановился, Прохором кличут.
