"
"— Ну раз все слышал, то сам понимаешь: либо теперь ты со мной до самого конца, либо придется тебя пускать в расход. Делай свой свободный выбор. Какой предпочитаешь вариант?
— А по–другому никак нельзя? — жалобно спросил Батлер.
— Никак нельзя, — отрицательно мотнул головой аферист.
— Тогда я требую тройной оклад! — выдвинул свое условие Батлер.
— Чего–о–о? — выпучил глаза юноша.
— Наша служба и опасна и трудна, а ваша вербовка, уважаемый Арчибальд де Заболотный, уже третья по счету, так что как тройной агент я требую тройного оклада!
Арчи заржал так, что с него слетела шляпа, да и сам он, надо сказать, тоже слетел со своего кресла и начал кататься по полу, задыхаясь от приступа безудержного смеха.
— Ну Батлер! Ну артист! — Отсмеявшись, он взобрался обратно на кресло. — Молодец. Моя школа! — Арчибальд вытер выступившие на глазах от смеха слезы. — Уговорил. При случае потолкую об этом с де Гульнаром. Но это потом. А пока докладывай, как у короля дела? На место его доставил без проблем? В чувство привел? Подготовил державного к аудиенции?
— С кем?
— Со мной, родимым, конечно.
Ты что, забыл?
— А! Да нет, не забыл. Только с королем сейчас об аудиенции толковать бесполезно.
— Почему?
— Доставил их тайным ходом, как положено, и в кабинет Пафнутия обоих через окно сумел затолкать, а потом пошли проблемы.
— Какие?
— Да пьяные они в стельку! Надо ж им было опять связаться с росским купцом. Как во дворце оказались, тут же начали требовать продолжения банкета. Я им говорю: в порядок сначала себя приведите, бороды, усы отклейте, чтоб хотя бы слуги вас признать могли.
— Ну и?.. — Арчи стало интересно.
— Ну они и начали отклеивать… гномьей водкой. Мочили их ею, мочили, ничего не помогает, тогда они ее внутрь принимать стали. Изнутри, говорят, бороды скорее отмякнут.
— Во хроники! — почесал затылок Арканарский вор. — Так, срочно дуй назад, убирай оттуда все спиртное и, пока они дрыхнут, а они наверняка уже дрыхнут, мажь им морды рыбьим жиром. Вся растительность сама отпадет.
— Ты уверен?
— Автор рецепта Никита. В случае чего, все претензии к нему.
— Сам–то он сейчас где?
— Депортировал я его отсюда, на хрен, чтоб у короля опять не возникло соблазна с ним погулять. Плывет обратно в свои Северные Земли.
— Ясно. Значит, претензии предъявлять будет некому.
— Знаешь, пожалуй, я с тобой пойду. Чувствую, пора дело брать в свои руки.
— Так он же пьяный!
— Ничего. У меня в момент протрезвеет. Я ему устрою быстрое похмелье.
