Где находится кухня, или как ее назвал Стэнфорд — камбуз, я помнила хорошо, и ничего зазорного в том, чтобы нанести туда визит и слегка облегчить запасы продовольствия стрэйнджера, не видела. А потому спокойно залезла в холодильник камбуза, облюбовав себе бутылку с йогуртом и запеканку в герметичной упаковке.
Подогрев запеканку, я уселась за длинный стол, способный спокойно вместить за собой всех членов экипажа, и как только собралась приступить к трапезе, в помещение ввалился Просто Бог собственной персоной.
Почему ввалился?
Ну, это так, чтобы вы понимали — бегемот в будуар провальсировать не может, только ввалиться.
Необъятная двухметровая туша Стэнфорда практически оккупировала пространство камбуза нахрапом, и его как-то неожиданно стало мало, что ли.
Мурлыча себе под нос какую-то веселую песенку, папа Стэн заметил меня и сначала радостно подмигнул, а уже после полез обносить полки несчастного холодильника. Просто неприлично сияющее бодростью и здоровьем лицо мужчины свидетельствовало о явно приятно проведенной ночи, что на ужасно не выспавшуюся меня действовало прямо-таки раздражающе.
Стэнфорд между тем двинулся в мою сторону, глядя на меня с каким-то крайне подозрительным нездорово-счастливым выражением. И стоило мне открыть рот, чтобы возмущенно брякнуть очередную колкость, о которой я потом совершенно точно бы пожалела, как его вероломно заткнули сырой морковкой, а Просто Бог, задорно похрустывая точно такой же, бесцеремонно увалился со мной рядом.
— Жуй, Масик, — довольно пробасил он.
— Придумала уже, что у нас будет на завтрак?
Чего? У кого это «у нас»?
— А почему я должна беспокоиться насчет вашего завтрака? — с тревогой посмотрела на Стэнфорда.
— Масик, я график дежурства всю ночь составлял. Сегодня дежурная по камбузу — ты. Я тебе сообщение на флэтпад послал. Ты что, не читала? С тебя завтрак.
Морда лица Просто Бога превратилась в сияющую счастьем репу, чего нельзя было сказать о моей перекошенной физиономии."
"С меня? Застрелиться.
Где я — и где камбуз? В моем меню есть только одно блюдо — жареное с кровью.
Поерзав задницей по скамейке, я честно призналась:
— Я не умею готовить.
Кажется, для Стэнфорда это было откровением. И его возмущенный взгляд буквально кричал всеми заглавными буквами: «Как? Ты не умеешь готовить?»
— Ты же женщина, Ривз, — едва не подавившись морковкой, ошалело уставился на меня босс. — Ты должна уметь сварганить своему парню хотя бы пару сэндвичей на завтрак.
