Уронив флэтпад на грудь, Стэн закрыл глаза, и одурманенный алкоголем мозг выволок из памяти сегодняшний образ Шарлотты — в легком белом сарафане, с волнистым водопадом волос, стекающим на обнаженные плечи, и босыми ногами. Такая красивая… Ангел…
— Стэн, где ты? Скажи мне. Я сейчас приеду за тобой. Стэн, не молчи, пожалуйста. Поговори со мной, — разрывался аппарат, но Стэн этого уже не слышал.
Как и того, что плачущая Шарлотта умоляла простить ее, говорила, что любит его и что он отец ребенка, которого она ждет.
Стэнли Стэнфорду снился сон, в котором сероглазый босоногий ангел бежал по кромке белого песка и бирюзовой воды, смеялся, протягивая к нему тонкие гибкие руки, а потом обнимал ладонями его лицо и нежно целовал, напевая словно мелодию:
— Я люблю тебя Стэн.
Я так тебя люблю…
***Мой голос давно сел от слез и тревоги, и теперь я лишь бессильно сипела в отвечающий мне тишиной аппарат, что люблю Стэна больше жизни.
Где моя гордость? Я вас умоляю. Сейчас я у Просто Бога в ногах готова была валяться, лишь бы он сказал хоть слово.
Но он молчал. Слушал мои жалкие оправдания и признания в любви и молчал. Не верил. Все понимаю. Я бы тоже не верила. Только разве от этого легче?
Никогда не видела Стэнфорда пьяным. А сейчас по голосу слышала, что он выпил.
Из-за меня. Все из-за меня.
Он сказал, что я разбила ему сердце…
А я обещала, что соберу его по кусочкам, ревела как дура и просила его позволить к нему приехать, снова и снова натыкаясь на молчание. И когда на очередной вопрос: «Стэн, где ты?» мне никто не ответил, поняла, что Стэнфорд или не хочет со мной разговаривать, или просто где-то бросил свой флэтпад невыключенным.
Говорить с пустотой — занятие бесполезное. Да у меня на это и сил больше не было. Середина ночи, а я сижу на полу возле кровати и размазываю по флэтпаду сопли. Хорошо хоть спальня родителей в другом крыле дома и я их не разбудила своим слезоразливом.
Отложив аппарат, я легла на кровать, чувствуя себя старой развалиной. Болела голова, болело сердце, болела душа.
Мысли мои бились в отчаянном припадке. Я искала выход из болота, в которое сама себя и затянула, но никак не находила. Как заставить поверить Стэнфорда, что ребенок не от «хрен знает от кого», говоря его же словами, а от него?
Да, понимаю, все произошедшее выглядит совершенно невероятным и неправдоподобным. Но что делать, если так вышло? Я и сама в шоке от такого поворота. Мне все еще кажется, что я сплю и не могу проснуться.
Повернуть бы время чуточку назад.
