— Что ты сейчас сказала?!
Он перестает говорить вкрадчиво и повышает голос, в котором я отчетливо слышу гнев. Холодный. Густой. От него у меня кровь стынет в жилах."
"— На нашу машину упало дерево, мотор в хлам, а на весь поселок авто есть только у главы, и то она заглохла на полпути к нам, так что рожать мне пришлось в доме, на полу. Сам понимаешь, никакого мед.оборудования. К тому моменту, когда повитуха смогла рукой размотать пуповину, ребенок уже задохнулся и…
— Соня, — глухо произносит он, — ты ведь знала, что тебе со дня на день рожать.
Неужели это того стоило?
— Стоило чего? Хочешь сейчас меня обвинить в смерти нашего сына? — кричу я, чувствуя, как изнутри поднимаются ярость и обида, ведь всю эту кашу заварил именно он. — Между прочим, именно этого и добивалась семья твоей любовницы! И добилась! Если бы ты не изменял мне, то всего этого не случилось бы!
— То есть, это я виноват в том, что ты, ведомая обидой, выписалась из больницы после угрозы выкидыша и приехала в эту глушь, заранее зная, что не получишь тут никакой медицинской помощи?!
Я едва не задыхаюсь от переизбытка эмоций, но молчу.
Боюсь, что дам слабину и расскажу ему, что наш сын на самом деле жив. Знаю, что может за этим последовать. Если его любовница хотела убить ребенка еще когда он не родился, то ее семья явно устроит на него охоту, чтобы избавиться и женить Гордея на Анне. Пусть уж лучше так забирают его. Изменник мне больше не нужен, а мне необходимо защищать собственного сына любой ценой.
И если для этого мне придется лишить его отца, то так тому и быть.
— Ты знаешь… Мы совершили ошибку, когда поженились, Гордей. Мы из разных миров и не подходим друг к другу. Может, всё это к лучшему. Я подам на развод, как вернусь в город. Детей у нас нет, на имущество твое не претендую, так что разведут нас довольно быстро.
Ненависть. Вот что за чувство разгорается в его глазах.
То, чего я и добиваюсь.
— Не трудись возвращаться в город, Соня, — холодно произносит он и выпрямляется. — Свидетельство о разводе получишь почтой.
О пекарне своей забудь.
— Это кондитерская.
— Мне всё равно. Забудь, что она когда-то у тебя была. Лучше тебе никогда не возвращаться в мой город. Тебя там даже поломойкой не возьмут, уж я об этом позабочусь.
Я наблюдаю за тем, как он садится в машину и уезжает. Чувствую приближение мамы, но так и не оборачиваюсь к ней.
— Зря ты так, Сонь. Он тебя никогда не простит.
— Это я его никогда не прощу. А он не заслужил знать о нашем сыне.
— Он отец, какой-никакой.
