"
"Блин, труп расчленить и спрятать в багажнике! Так и тянет пошутить, но что-то подсказывает, что шутку не оценят.
— Мне для директора, — поясняю, и продавец слегка напрягается, но больше ничего не уточняет.
— Ну вот, смотрите, есть клиновой топор, а есть топор-колун, — начинает показывать мне на образцы. — Эти варианты все длинные, с обрезиненной рукояткой, из рук не выскользнут…
— Да мне просто топор. Вот этот как, нормальный? — тычу в вариант с ярко-красной ручкой.
Ну а что, если по пожарной безопасности, то красный будет в самый раз.
— Если ничего экстремального делать не собираетесь, то вполне, — кивает продавец. — Берёте?
— Беру! — киваю уверенно.
Расплачиваюсь на кассе, цена оказывается вполне демократичной.
— Вам завернуть? — уточняет кассир.
— Нет, не надо, — качаю головой.
Смысл? Я ж его сейчас в офис принесу, он там ведь не в упакованном виде должен храниться. Тут у меня вибрирует мобильник.
— Алин, ну ты куда пропала?! — шипит в трубку Люда.
— Бегу! — хватаю чек, чтобы отдать его в офисе — пусть возвращают стоимость покупки, две тыщи всё-таки, и сам топор.
Действительно, как и обещал продавец, рукоятка удобно ложится в руку. Вскидываю её на плечо, чтобы было комфортнее нести, и тороплюсь обратно на работу.
— Девушка, вы куда? — вскидывает на меня глаза пожилой дядечка на пропускном пункте в здание, где на втором этаже расположен офис, затем переводит взгляд на мою покупку и почему-то слегка откатывается назад вместе с креслом.
— Я практикантка в агентстве «ДеЮре», — улыбаюсь вредному охраннику, который сегодня полчаса мурыжил меня, выдавая временный пропуск.
— А-а, вспомнил, проходите-проходите, — торопливо открывает мне турникет, слегка косясь на девайс на моём плече, а моя улыбка становится ещё шире.
Взлетаю по запасной лестнице на второй этаж, решив не дожидаться лифта, и, открыв дверь, вваливаюсь в коридор, чуть не запнувшись о порог.
Выдыхаю, выпрямляюсь, опять вскидываю топор на плечо, и… замираю на месте. Потому что передо мной в коридоре застыла целая делегация.
Все со сложными лицами смотрят то на меня, то на красную рукоятку в моей руке, а во главе…
Мама дорогая, роди меня обратно! Только не он!
Первое, что мне хочется сделать — сбежать. Следующее — уронить на него топор и сбежать! Правда, потом понимаю — бесполезно. Такого топором не убьёшь. Тут и циркулярная пила не справится.
— Добрый день, м-м-м… — запинаюсь.
Я не знаю его отчества. Никогда не знала. Только имя.
