И я теперь за неё ответственен. Я. Не она.
Плевать. Не хочу терять Яру. Ребёнок в этой ситуации – не помеха. Откажусь от него – наоборот, потеряю всё.
Я готов. Только свыкнуться пока с этой информацией тяжело. Мозг кипит. Нужно было остаться наедине, подумать. Не впадать в панику.
Я же не сказал ей от страху идти на аборт? Всё как в тумане было.
Она считает меня животным, бесчувственным человеком. Так и есть. Но не по отношению к ней. Нет, я не дам разрушить свою жизнь снова.
Откидываю бутылку коньяка на пол.
Не успеваю прийти в себя, сорвавшись с места и не забыв ключи от машины. Поеду пьяным. Накидываю куртку, залезаю в телефон. Открываю отслеживающую программу, чтобы не бегать в припадках и не искать Яру по городу. Не зря установил на телефон её, не зря.
За час моей прострации она могла поехать куда угодно.
И сейчас она в своей старой квартире, в которой жила несколько месяцев назад. Я знаю, что она по-прежнему продолжала её снимать. Видел счета. И не понимал зачем. А теперь понял.
Просто оставила себе место, куда она могла бы уехать с ребёнком от меня.
До её квартиры я добираюсь за полчаса. Забываю поставить машину на сигналку, бросая её так. Лечу по ступенькам, чтобы быстрее успокоить наверняка плачущую девчонку.
Не хотел я её обижать. Неосознанно сделал это.
Стучу настойчиво в дверь. Она может не открыть. Может. Это же Ярослава. Моя характерная девочка.
Не откроет – выломаю дверь.
Но слышатся шаги. Отдалённые. Тихие. Всё ближе и громче.
И чем ближе эти звуки – тем быстрее колотится моё сердце.
Щёлкает замок.
Не сильно сердится? Или ждала?
Дверь открывается, и я чуть не подхватываю неизвестную девицу на руки. Блондинка. Не брюнетка. Точно не Яра.
Заглядываю за её спину, разыскивая свою беглянку. Просторная однокомнатная квартира пуста. Где-то теплится надежда, что она скрывается в ванной, в туалете или на балконе, но… Из обуви в коридоре вижу только одни скромные потёртые кроссовки.
Не её.
И где моя девочка?
Глава 67"
"– Вы… – она не успевает договорить, как мои пальцы сжимаются на её шее.
Руки не слушаются. От злости, что Яра не здесь, в голове гудит, а ярость переполняет тело и бурлит, смешиваясь с кровью, по венам.
– Ты кто? – всматриваюсь в лицо обескураженной блондинки. Заталкиваю её в квартиру и с трудом сдерживаю себя, чтобы от злости не переломать хрупкие кости.
Но лицо знакомое. Где-то я её видел.
– Ульяна! – с хрипом выдаёт. Пальцы тут же разжимаются.
