— Ребенка признает? Женится на тебе?"
"— Предложение сделал, но я пока думаю, — заявляю, откусывая очередной кусочек яблока.
От удивления отец едва ложку не роняет. Выпучив глаза, шокировано смотрит на меня.
— Думаешь?..
— А что тебя удивляет?
Пару раз моргнув, он вдруг начинает смеяться. Откидывается на спинку стула и ерошит волосы на затылке.
— Действительно, чему я удивляюсь?.. Это же наша Жанна!.. Молодец, дочь!
Убрав за собой и за папой на кухне, я ухожу в свою комнату. Падаю в кресло и бездумно листаю новостную ленту.
Данилов обещал набрать вечером, но пока ничего.
И это «ничего» ковыряет в груди ржавым крючком. Я не могу заставить себя не думать о нем. Эта чертова зависимость изводит меня. Я хочу его рядом постоянно. Хочу смотреть, слышать, в любой момент дотрагиваться.
Зря папа меня похвалил — не такая хладнокровная и гордая его дочь, как некоторые думают. Рядом с Максимом я не умею контролировать себя — все спрятанное глубоко внутри неизбежно вылезает наружу. Мне непривычно, но нравится то, как я чувствую себя в эти моменты.
Наверное, это и есть счастье.
Собираюсь написать ему сама, но в этот момент от Эммы приходит сообщение — пост, пересланный из канала «Тайны закулисья».
На грудь ложится тяжесть еще до того, как я открываю его. От Эммы хорошего не жди.
«Ежегодный благотворительный вечер и новое поколение олигархов в числе гостей»
К посту прикреплено фото, на котором мой безумно красивый Данилов держит за руку ту самую Стефанию. Он серьезен и сосредоточен, она — оглядываясь через плечо, кому-то улыбается.
Давление в груди быстро увеличивается и, сдавливая горло, переходит на шею. В ушах начинает шуметь.
Дальше расписываются подробности их готовящейся свадьбы. Называется отель, дата, имя свадебного агента и даже из какой ткани будет ее гребаное платье.
Что за хрень?!
Почему в этом перечне нет имени нового жениха?! Они там совсем тупые?!
«Красивые, да?» — пишет Эмма. — «как бы я хотела такое же платье»
Какое еще платье?.. Боже?..
Возвращаюсь глазами к фото, но не вижу ни черта.
Давление в груди все-таки проталкивает застрявший в горле ком, и оно проливается слезами на мое лицо.
Сдерживаю рыдания, прижимая ладони ко рту и, соскочив на ноги, принимаюсь метаться по комнате.
Дышать!..
Не забывать дышать!
И думать! Включить мозг, пока его не затопило волной удушающей паники.
Этого просто не может быть! Где логика?! Ее просто нет!
Я поверила каждому сказанному им слову. Каждому, мать его, слову!..
