Как я могла сразу не догадаться, что мне нужно ехать в его ресторан!
И нужно найти его друга – Данте.
Он знает. Он обязательно знает, где мой Швед!
Вызываю такси и быстро собираюсь. Очень быстро.
Умываю лицо от слёз, надеваю первые попавшие под руку вещи – футболку, на неё рубашку, джинсы, обуваю кеды и надеваю куртку.
Такси как раз подъезжает к шлагбауму.
В сумку кидаю телефон и паспорт, если вдруг придётся доказать, что я – Яна Майская.
Хватаю зонт – на улице ливень и мчусь скорее к машине.
Называю таксисту адрес и, до крови кусая губы, надеюсь, что там получу все ответы, что найду Шведа или хотя бы узнаю, что он жив и здоров…
Мысленно прошу, умоляю Бога, чтобы не забирал у меня Олега.
Чтобы все новости оказались фальшью.
И как назло, автомобиль собирает все пробки, все светофоры и я психую от злости. Мне кажется, что с каждой секундой я дальше и дальше от любимого мужчины.
Но спустя вечность такси привозит меня к ресторану.
Рассчитываюсь с таксистом по карте. Не дожидаюсь чека и вылетаю из машины.
Прямо под ливень.
Где-то на периферии сознания понимаю, что забыла в машине зонт.
Но тут же обо всём забываю, когда дёргаю за ручку двери и дверь не открывается!
Ресторан закрыт.
В душе что-то крошится и разлетается вдребезги. Кажется, это моё сердце.
Но я упёртая. Упрямая и наглая.
Бегу к заднему входу.
Бегу долго. Здание длинное.
Промокаю до нитки. Ветер с дождём хлещут по лицу, словно дают мне пощёчины.
И вот он – чёрный вход. Нашла.
И у двери стоит кто-то под чёрным зонтом и курит!
На миг перестаю дышать.
За пеленой дождя и купола чёрного зонта не вижу лица. Но это точно мужчина. Высокий и крупный.
Вот он бросает окурок и открывает двери!
– Стойте! – кричу во всю силу лёгких.
Мужчина оборачивается. Зонт он уже сложил.
Это не Швед.
Может, Данте?
Высокий, смуглый, глаза – раскосые. В нём отчётливо видна восточная кровь."
"– Подождите… – задыхаюсь я. – Я – Яна… Яна Майская… Я – девушка Шведа… Он сказал, чтобы я ждала его… Что он вернётся… Но сегодня в новостях сказали, что… Что…
Слёзы душат.
Не могу говорить. Горло перехватывает судорожный всхлип и слёзы смешиваются с дождём.
– Вы промокли. Входите скорее, – приглашает он меня.
Оказавшись внутри, сильно дрожу, отчётливо ощущаю, как же холодно снаружи. А здесь тепло.
Пальцы рук дрожат. Зубы стучат. С волос и одежды не капает, а ручьями стекает дождевая вода.
Мужчина смотрит на меня и качает головой.
– Идёмте.
Он ведёт меня не в зал ресторана, а в кабинет.
