Как они играли с Элейн. Как он впервые ощутил крепкое плечо другого. Он забывал запах и цвет глаз Нээн. Призрачным стал образ Азреи.
Хаджар кричал, но его крик оказался не более, чем ежесекундным наваждением в этом стремительном потоке энергии. Потоке, где не было ни прошлого, не будущего. Ни сейчас, ни потом. Лишь только – всегда. И Хаджар растворялся в этом всегда.
Его “рука” дрогнула, тело забилось в конвульсиях. Он больше не погружался, не тянулся к далекому и могущественному духу.
Хаджар тонул.
Он падал вниз, теряя по дороге себя.
Пытался поймать хоть немного “воздуха”, но вместо этого чувствовал лишь ласки голодной и холодной бездны.
– Ты недостоин, – словно нашептывал ему меч. – Ты недостоин…
И Хаджар понимал, что это была правда.
По пути к пику Черных Гор, туда, где стояли Змеиные Врата секты, он растерял все, чем мог гордится. Он потерял честь и достоинства, которые ему привили Хавер и Мастер. Он больше не видел того ясного и широкого пути, который расстелила перед ним мудрость Южного Ветра.
Лишь набатом звучали слова его матери:
– Мир боевых искусств не сделает тебя счастливым… Беги…
Беги, эхом разносилась в его угасающем сознании.
Беги от себя. Беги от врагов. Беги от Неба и Земли.
– Ты недостоин, – доносилось эхо от Духа Меча. – Ты недостоин…
Тело Хаджара дернулось в последний раз и замерло.
Он утонул в этой реке. Погребенный под гнетом целого мира. Огромного и жестокого.
И все же…
Реку сотряс драконий рев! По её поверхности пробежали маленькие круги, как от брошенного в глубину колодца камня.
Но даже этих кругов было достаточно, чтобы на многие километры вокруг шестого павильоны разнесли волны энергии. Энергии, способной рассечь Небо. А вместе с ними и драконий рев, полный ярости и гнева.
Хаджар рванул вперед. Он приказал своим воспоминаниям и чувства вернуться и те подчинились. Он приказал своим рукам взять меч и Лунный Стебель вновь грел его грубые ладони.
Безумный Генерал замахнулся клинком и поступью бесстрашного воина отправился на сражение с самой сутью всех мечей.
Её Духом. Он не мог победить. Он не мог даже выжить. Но с каждой своей новой смертью. С каждой волной энергии, превращающей его в пыль, он приказывал себе встать и идти.
И он вставал.
И он шел.
Сколько это длилось – Хаджар не знал. Тысячу лет. Миллион. Он умирал, возрождался и шел вперед. Лишь он и его меч. И цель впереди.
Все такой же далекий Дух Меча, чью силу он собирался забрать.
Люди во внешнем мире прикрывали головы руками.
