Это такая ничтожная вещь, по сравнению с тем, где оказалась из-за его действий я. Но приятно видеть, как он не получает то, что хочет по щелчку пальцев. И не ударит он меня, несмотря на то что постоянно сжимает кулак. Я это знаю наверняка.
— Я и забыл про ириски. Ужаснейшие конфеты. Ну, ладно. Как там говорят: чем труднее битва, тем слаще победа?
— Понятия не имею."
"— У тебя десять минут на то, чтобы окончательно проснуться. А после я хочу завтрак. Драники со сметаной.
Какой прекрасный у него вкус. Вот только жаль, что мне придется дружить с теркой и картофелем, а не ему.
Я привожу себя в порядок в считанные минуты. Но стопорюсь с одеждой. В свитере готовить — не вариант. В моей майке просвечивается без лифчика грудь. Остается вариант остаться в его футболке. И непременно с распущенными волосами. Ну раз нравится, так смотри.
Выхожу из спальни и почти врезаюсь в Кротова. На его лице едва заметная улыбка. Вероятнее всего, из-за наличия на мне его футболки. Правда, вслух он ничего не говорит, и мы молча спускаемся.
Только на полпути на кухню он резко стопорится, перекрывая мне рукой путь.
— Стой. Ты слышишь это?
— У вас желудок урчит. Я сейчас приготовлю яд. Завтрак в смысле.
— Нет. Это не мой желудок. Там моя бабка на кухне.
— И?
— Она сущий дьявол. И скорпион. В отличие от тебя, истинный. И помимо этого, она изнасиловала мне весь мозг с поисками невесты. И продолжает его сношать, — ох ты ж бедненький.
— Сейчас мне надо сделать вид, что мне вас жалко?
— Хотя бы попытаться.
— После того, как я приперлась в ваш дом ночью по очень срочному заданию? — демонстрирую кавычки, не скрывая сарказма в голосе.
— Оно было срочным. Я бы без тебя не заснул, — ну ведь какая свинота! И как? Ну вот как к такому можно что-то испытывать?! Мозг, вернись, на место. — Если сделаешь так, чтобы она ушла сама в течение пяти минут, не применяя матов и кулаков, я, так уж и быть, отпущу тебя. Без штрафов и с приличной суммой на счету. Колбасно-яичной фермой клянусь.
Кажется, он впервые говорит правду.
По крайней мере, я реально в это верю. И даже не знаю радоваться или огорчаться. Нормально функционирующая часть мозга танцует ламбаду, прикрикивая «ДА, детка, иди и выгони бабку. И ты свободна». А вторая нервно заедает сию новость булками, оплакивая уход под «не плачь» от Булановой. Шизофрения, мать ее.
А потом я совершенно случайно замечаю у Кротова скрещенные пальцы. Да где тебя такого сделали, хитрожоп года?! И бабку выгнать и на работе остаться? Облезешь.
