Лежали под одним одеялом с открытыми глазами и вздыхали, сложив руки на груди.
А перед этим нам пришлось успокаивать Марка и Аленку.
Марк понял, что Арс обманул с ужастиками и рвался в бой.
Аленка, наоборот, очень впечатлилась и отказывалась ложиться спать, потому что Гоголь со своим Чичиковым что-то затронули в ее детской и наивной душе.
— А вот и столовая, — цыкает Глеб, когда мы выныриваем из очередного поворота на пустырь перед одноэтажным зданием.
Над крыльцом висит белая вывеска с красными буквами “СТОЛОВАЯ”.
— Это идеальное место для перестрелки.
Глеб переводит на меня взгляд:
— Не нагнетай. Мне самому тут неуютно, — кивает на серую “волгу” с грязными боками. — Ярик уже тут. И не спрашивай, почему он катается на таком корыте. Без понятия.
— Наверное, в багажнике удобно прятать трупы.
Глеб сглатывает и молча смотрит на меня. Медленно моргает и шепчет:
— Ярик такой человек, что может и не прятать трупы.
— То есть нас тут застрелят и не пошевелятся даже в лес вывезти?
— Нина, ты меня пугаешь.
— Это, надо сказать, будет большим неуважением, — поправляю ворот водолазки, — бросить нас тут.
— Зачем Ярику нас убивать?
— Не знаю, — пожимаю плечами. — Это так… Мысли вслух.
— Пошли.
Мы выходим из машины. Я ежусь и торопливо семеню за Глебом, который шагает к крыльцу столовой решительно, размашисто и бесстрашно.
Но он все же по сторонам зыркает.
Если не не Ярик с бандитами выскочат, то могут и бездомные псы тут покусать нас.
Столовая пустая. За стойкой раздачи возится усатый мужик в белом халате и поварском колпаке.
За дальним столиком в конце зала нас ждет Ярик и… женщина. Большая, дородная, пухлощекая и толстой пшеничной косой до пояса.
Ярик в брюках и рубашечке, а женщина в шерстяном сером платье в черный горошек. Рядом со столом — большая клетчатая сумка.
Ярик встает первым, шагает к Глебу и молча пожимает руку. Рожа — мрачная и нахмуренная.
— Люба, — он указывает на женщину, которая, несмотря на свое крупное телосложение, грациозно поднимается на ноги.
— Моя женщина.
И у меня от его “моя женщина” аж мурашки по коже.
Не жена.
Не подруга.
Не любовница.
А женщина.
— Глеб, — тихо и с настороженностью представляется Глеб, а затем приобнимает меня за плечи и говорит. — Нина, моя женщина.
Тут я вообще готова растечься лужицей, потому что ждала, что меня женой назовут, но я тоже “моя женщина”.
“Моя женщина” будет повыше всех статусов и штампов в паспорте.
Затем происходит что-то непонятное.
