Пешие москвичи ковыляют по разбитым в очередной раз тротуарам, а те, что сидят за рулем, тратят на дорогу от дома до работы по три часа. И столько же обратно. Быстрее из-за паралича столичных колец и магистралей не получается. Ох, что-то неладно в Москве…
Вскочив в вагон, я плюхнулась на сиденье около мужчины, державшего в руках айпад, и перевела дух. Ехать мне без пересадки, минут за десять доберусь до нужной станции, далее все зависит от скорости, которую могут развить мои ноги. Может быть, спектакль немного задержат, и я окажусь в зале к его началу.
– Меня зовут Сергей Ильич, – произнес сидевший около меня мужчина.
Поскольку в метро теперь работают мобильные, я никак не отреагировала на его слова, решив, что сосед говорит по телефону.
– Пишу докторскую диссертацию по психологии, – продолжал сосед, – о том, как горе влияет на судьбу человека.
Я закрыла глаза. Ну почему мне в подземке всегда хочется спать?
– Девушка, – продолжал сосед, – вы меня слышите?
На мое плечо опустилась чья-то рука, я резко повернулась.
– Вы со мной разговариваете?
– Да, – ответил тот, кто сидел рядом. И повторил: – Сергей Ильич Максимов. Кандидат психологических наук, через пару лет надеюсь стать доктором.
– Желаю вам удачи, – вежливо ответила я.
Спрашивается, почему ко мне вечно привязываются городские сумасшедшие? Чем я их к себе притягиваю? В вагоне сейчас не слишком много народа, утренний час пик прошел, вечерний еще не наступил, но все же люди есть. Сергей Ильич сел в поезд раньше меня и вполне мог пристать к кому-нибудь другому.
Ан нет, он как будто специально дожидался меня.
– Я уже бы написал свою работу, – вещал тем временем ученый, – знаю суть проблемы. Но необходимо масштабное исследование. А на него нет денег. Поэтому я езжу в общественном транспорте, выбираю молодую красивую девушку и прошу ее мне помочь.
Я улыбнулась. Нет, Сергей Ильич не сумасшедший, он адекватный умный мужчина, способный правильно оценить внешность человека.
– Вы можете ответить на пару вопросов? – спросил Максимов.
– С удовольствием помогла бы вам, но мне пора выходить, – отказалась я, помахала рукой милому дядечке, выбежала на платформу, вихрем пронеслась по ней и встала на длинный эскалатор, который со скоростью пожилого ленивца полз вверх.
– Девушка, – загудел сзади уже знакомый баритон, – ну вы и бегаете… Еле догнал. Торопитесь?
– Да, – ответила я. – К дочке в школу, она играет в спектакле, хочу успеть к началу.
