Деловой ужин?! Деловой ужин, мать твою?.. С Сонечкой?!
Тычу ледяными пальцами в иконку его контакта и с трудом сдерживая подкатывающую истерику, подношу телефон к уху.
- Да? – устало отвечает он.
От моих звонков устал? От меня, да?
- Денис, ты где сейчас? – сипло спрашиваю я.
- На ужине, я же говорил.
- Долго еще?
- Что случилось?
- Ничего, - хриплю в трубку и отключаюсь.
Зажав рукой рот, обвожу глазами кухню. Мясные рулетики в форме для запекания, рис с овощами. Бутылка белого сухого вина.
Я жду его, как дура, чтобы отметить месяц совместного проживания, а он секретаршу свою выгуливает?!
Становится еще больней.
Всхлипнув, я начинаю реветь. Обхватив себя руками, сползаю вниз по стенке и забиваюсь в угол между холодильником и столом.
Телефон в моей руке начинает звонить.
Ден.
Заподозрил неладное, потому что рыльце в пушку? Иди к черту, Тюменцев!
Сбрасываю вызов и переправляю ему злополучное фото с подписью «Приятного аппетита».
Через полминуты он снова звонит, а, не дозвонившись, пишет сообщение «Будь дома, я скоро приеду»
- Иди в жопу! – ору на телефон.
Поднимаюсь на ноги и ухожу из квартиры. Выбор, куда мне идти, не особо велик, поэтому я предупреждаю брата, что скоро приду в гости.
- Что с лицом? – хмурясь, интересуется Матвей.
- Ничего.
Пересекаю прихожую и скрываюсь в ванной.
- Воюете? – не отстает брат.
- Угу…
Глаза успели покраснеть, нос – разбухнуть. В таком виде я этой Сонечке в подметки не гожусь. Включаю холодную воду и подставляю лицо под струи.
- Эля, да что случилось-то?
- Ничего.
- Мне Дену позвонить?
- Нет! – выкрикиваю поспешно, - не надо, пожалуйста, не говори ему, что я здесь.
- Рассказывай тогда!
- Мне фотку прислали, - сдавленно произношу я.
- Какую?
- Где он с секретаршей в ресторане.
- И?
- Что, и? Он сказал, что у него деловой ужин, а сам сидит в ресторане со своей Сонечкой!
- Бл@ть, - вздыхает Матвей, - ну, может, они там ждут кого-то…
- Ты его защищаешь?! – у меня просто дар речи пропадает, - тебе друг дороже меня?!
- Вот давай ты на мне свою злость срывать не будешь! Придет твой Денчик – на него и ори!
Обиженно фыркнув, я захожу в свою бывшую комнату и с грохотом захлопываю дверь.
Закутываюсь в плед и утыкаюсь лицом в подушку. Снова начинают бежать слезы.
Если он меня обманывает, если изменяет, я нож себе в сердце воткну, но ни за что не прощу. Соберу пожитки и вернусь в родной город. Ничего, помучаюсь, поболею и начну жить заново. Без Тюменцева.
