— Я не хочу сегодня, — все еще обиженно бросает через плечо. — Не могу.
— Что опять не так? — вздыхаю рвано.
— Ничего…Таир, просто не дави на меня, — просит жена в темноте.
Теперь уже я злюсь, и схватив подушку, иду спать на диван в гостиной.
В субботу с нетерпением жду встречи с дочкой. После десяти утра звоню бывшей жене, но она огорошивает меня тем, что Нафисы дома нет, она у бабушки. Сабина изменилась — совсем другой стала. И блеск этот в глазах даже через экран виден и внезапно уносит меня в прошлое, когда мы только поженились.
У нее тогда глаза также сияли из-за меня. А потом по моей же вине потухли. Она быстро заканчивает разговор, что даже обидно — ощущение будто отделаться хочет. Ну да ладно.
Звоню матери, немного говорю с ней и прошу передать телефон Нафисе. Она подлетает к экрану, машет обеими руками и улыбается самой очаровательной в мире улыбкой.
— Дадака, привеееет!
— Привет, моя хорошая. Как дела?
— Вот так, — она поднимает вверх большой палец. — Мы играем.
— Молодец! Как дела в садике? Как твой друг?
— Какой друг? — удивляется она.
— Ну как его зовут? Сева…Савва?
— Аааа, Саввочка! Он хорошо! Но я теперь еще с другим дружу.
— Боже мой! — бью себя по лбу. Моя дочь похоже будет разбивать мужские сердца. — Тоже с садика?
— Нееет, — отмахивается Нафиска. — Это мамин начальник. Он катал нас вчера на большоооой машине, — дочка поднимает руки и пытается изобразить весь масштаб какой-то там тачки. — И я его нарисовала.
В ушах звенят брошенные мельком слова Сабининой подруги о свидании с начальником.
Не понимаю, почему она так быстро познакомила с ним дочь? Почему она подпустила другого мужчину так близко к Нафисе?
— А как его зовут?
— На-ри-ман, — по слогам говорит она. — Он сказал, я могу прийти к нему в гости и он покажет мне машинки.
Мысли в голове путаются. При чем здесь машинки? Напрягаю память и вспоминаю, что Сабина теперь работает автосалоне. А если этот Нариман — ее начальник, то кто он? Директор? Не разделяю восторга Нафисы и уже ощущаю, как ревность расползается по душе черными змейками.
Мало того, что дочь растет вдали от меня, так еще на горизонте какой-то мужик непонятный появился. Он там, а я — здесь.
Только хочу ей ответить, как дверь в комнату с грохотом открывается и в нее влетает маленький ураган по имени Аслан. Сын запрыгивает на кровать и криком “Папа, прыгать!” и обнимает меня за шею.
— Алан, подожди, — уворачиваюсь от малыша, глядя в экран. С досадой замечаю, как молниеносно изменилось лицо Нафисы.
