Голова малышки лежит на плече Наримана, руки скрещены на теле. Даже свет не помеха ее крепкому сну. Прижимаюсь к стенке лифта и поднимаю закрытые глаза к лампе.
— Устали? — хрипло спрашивает Нариман.
— Угу. Хорошо, что завтра суббота. Высплюсь, — смеюсь над своими словами, — если конечно дочка позволит.
— Седьмой этаж! — женским голосом объявляет программа. Недавно нам поставили новую кабинку взамен советской. Только она периодически выходит из строя.
— Выходим, — зачем-то заявляю я.
Дверь в нашу квартиру открыта.
На пороге стоит Ирада в тапочках и держится за ручку.
— Привет! Я постелила, — шепчет она, но увидев высокого широкоплечего незнакомца на секунду теряется. — Ой, здрасьте!
— Здравствуйте! Показывайте, куда положить.
— Конечно-конечно. Не разувайтесь! — Ирада идет по коридору и указывает рукой на нашу спальню."
"Я же, сняв обувь, спешу за ними. Остановившись в дверях, смотрю, как в полутьме мой шеф заботливо укладывает Нафису на кровать и… укрывает ее одеялом. У меня дыхание от этой картины перехватывает, и я прижимаю ладонь к сердцу, чтобы его утихомирить.
Оказывается, я уже и забыла, что ее отец делал иногда также, когда Нафиса засыпала на заднем сидении его машины и он заносил ее домой. Но Нариман…Он ведь чужой нам. Тогда почему увиденное вызывает во мне гораздо больше эмоций сейчас?
Пропустив Наримана вперед. Ирада тихонько закрывает дверь в комнату. Втроем возвращаемся в прихожую и сестра, взметнув кудряшками, разворачивается к нашему гостю.
— Вот спасибо, добрый человек, — сестренка складывает руки в замок.
— Ирад, познакомься, это Нариман Абдуллаевич, мой начальник, — представляю я мужчину.
— Можно просто Нариман, — он протягивает ей руку и сестренка ее пожимает. Вижу, как у нее горят глаза, ведь она поняла, что это тот самый директор, про которого я рассказывала.
— Очень приятно. Ирада. Сестра, — расплывается в улыбке и еще раз взглянув на меня, замечает рисунки дочери. — А это у нас что?
— Нафиса на работе нарисовала меня и, — замялась я, посмотрев на шефа, — Наримана.
— Дай-ка гляну. Ооо, Чубакка из “Звездных войн”, - она скорчила смешную рожицу.
— Я тоже так подумал, — усмехнулся начальник.
— Оригинально. А это у нас…ты что ли? — прыснула Ирада. — Боже, мать! Ну и вареники. Прям как у рыбы из армянского мультика.
— Из какого мультика? — уставилась на нее, нахмурившись.
— Ну как из какого? Где рыба поет: “Оставайся мальчик с нами будешь нашим королёёём”*, - напевает она и тут же переключается на Наримана.
